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他只是蹲在那里，伸着手，把那块青蓝色的布帕递到她面前。
“坏了就坏了。”
他说。
声音很轻，像在说一件很小的事。
“人没事就行。”
他说到“人没事”
三个字时，嗓音比前一句沉了一点。
极细微的，像一块石子落入深水，还没来得及看清波纹，就已经沉到了底。
莫曼听见了那一瞬的不同，它像一根很细的针尖，扎进她眼眶里还没散去的热意中。
莫曼看着他的眼睛。
那里面有宽厚。
可在那宽厚之后，她总觉得有一层别的东西——像他开口之前，似乎打算说一句叹息，或者一句别的什么。
但他说出口的只剩下那四个字，轻而沉。
她伸手接过那块布帕。
指尖触到湿漉漉的布面，那抹青蓝色在她手里微微发凉。
她把脸埋进帕子里。
棉布吸满了水，凉丝丝的覆在脸上，隔开了泪水、灰烬和茜草汁液的苦涩气味。
那凉意像一根线，把散落的碎片重新穿了起来。
她攥紧帕子，攥得指节发白，然后把脸埋进帕子里，哭出了声。
阿岩没有走开。
他站起来，走到那口陶罐前，弯腰端起罐子，走到院子里，把里面浑浊的液体倒进泥地里。
暗红色的水流出来，渗进土里，洇开一片深色的、边缘不规则的印痕，像一朵开败了的花。
他又从井里打了一桶水，把罐子冲洗干净。
水流进罐口，又流出来，从最初的红褐色渐渐变浅、变清。
他冲洗了两遍，把罐子倒扣在墙根下，罐口的湿气在日光下慢慢蒸腾。
整个过程中，他一句话也没有说。
莫曼蹲在灶房门口，看着他做这一切。
他把染料倒掉的时候动作顿了一下——比平时慢了那么一瞬，像一个人多看了一眼一朵已经谢了的花。
他的肩膀微微绷了一下，然后他垂下眼睛，平静地做完。
他打水、冲洗、倒扣罐子，每一个动作都像他做了很多年的事。
他转身走回灶房，从她身边经过，拿起那卷收好的布，走到院子里晾起来。
布展开时发出轻轻的一声“哗”
，在日光下抖落了细微的水珠。
莫曼攥着那块青蓝色的布帕，看着他的背影。
她心里有什么东西无声地塌陷了下去。
那是她最后一点关于“土司小姐”
的骄傲——那种深藏在骨子里的、连她自己都没意识到的、以为“只要我愿意学就能做好”
的天真。
她以为跨越阶层的障碍只是勇气和决心，以为只要她放下身份、愿意融入，就能理所当然地被接纳、被认可。
可现实不是这样的。
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