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她转身时，粗糙的指背在莫曼放在桌沿的手背上轻轻碰了一下——很短，像一片落叶擦过水面，几乎感觉不到。
但莫曼感觉到了。
那一碰像一枚极轻的印章，盖在她手背上，留下一道看不见的墨。
那天下午，莫曼坐在门槛上，看阿岩在院子里晾布。
阿岩的动作很慢，很稳。
他把浸过染液的布从木桶里捞出来——布很沉，沾了水之后像一匹湿透的云——拧干时手臂上的筋脉微微凸起，水顺着他的小臂往下淌，落在泥地上砸出细碎的水花。
他把布抖开，搭在竹竿上，用手掌从布的中段向两端抚过去，把每一道褶皱都理顺，边角对齐，像丈量过一样。
布面展开时发出"
哗"
的一声轻响，在日光下微微颤动着。
然后他换下一块。
阳光照在湿布上，颜色深浅不一，靛蓝的、青灰的、月白的，在风里轻轻摆动，像一面面小小的旗。
莫曼看了很久。
她忽然发现，自己以前从来没认真看过阿岩干活。
在圩市的染坊里，她只顾着看颜色、看纹样、看那罐泉眼青的染液在木棒搅动下泛起细碎的泡沫。
她看的是"
结果"
，是那匹布染出来之后的样子。
可阿岩晾布的动作——弯腰、拧干、抖开、抚平——每一个动作都不快，却有一种说不出的笃定。
他的肩膀是松的，手腕是活的，手掌和布面之间有一种她已经看不懂的默契。
那是手艺人对自己活计的笃定。
不是学了三天、看了几本书就能有的笃定，是日复一日被同一件事磨出来的笃定。
莫曼想起自己染坏的那缸茜草。
她太急了。
急着证明自己"
有用"
，急着要让阿岩和韦阿常和所有人都知道，她不是个只会画图样、什么都不会的土司小姐。
可她偏偏忘了——阿岩学染布学了十几年，韦阿常的丈夫打了一辈子猎，阿岩的母亲在灶台前站了半辈子——没有一样本事是三天两天能学会的。
她凭什么觉得自己可以？
她低下头，看着自己的手。
手指上还残留着茜草汁的淡红色痕迹，有些地方已经褪成了浅浅的橘，有些还像刚染上去时那样。
指甲缝里嵌着洗不掉的草渍，掌心的薄茧正在一点一点地变厚。
这双手在土司府里握过的最重的东西是一把绣花剪，现在这双手要学的东西，太多了。
她不知道自己要多久才能学会，但她第一次觉得，慢一点也没关系。
"
发什么呆？"
莫曼抬起头，阿岩站在她面前，手里拿着一块刚拧干的青布。
水珠从布角滴下来，在他脚边的泥地上砸出几个深色的小坑。
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