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上点油就行。
"
他说。
莫曼看着那台织机，心里忽然涌起一种说不清的感觉。
这台织机很旧，比她见过的任何一台织机都旧。
土司府库房里的织机是红木的，雕着缠枝莲，打磨得锃亮，连梭子都是玉石的，手指滑过去像滑过冰面。
可这台织机，木头是普通的杉木，没有雕花，没有漆面，边角被磨得发亮——不是被砂纸磨的，是被人用手反复摸过、反复握过的痕迹。
那种亮是油脂和汗渍在木头上慢慢积出来的一层薄薄的壳，像旧家具上那层说不清是脏还是光泽的东西。
它不值钱，放在市面上可能连半贯钱都卖不出去，可它放在那里，就有一种沉甸甸的分量。
那是被岁月磨出来的分量。
"
你家的？"
莫曼问。
"
我阿婆的。
"
阿岩说。
他用手掌擦了擦织机横梁上的灰，灰蹭在他的掌心里，他拍了拍手，像在跟一件旧东西打招呼。
"
她年轻时用的。
后来眼睛不行了，就收起来了。
"
莫曼伸出手，轻轻摸了摸织机的木框。
木头很凉，很硬，可摸上去有一种温润的触感，像被水冲了很多年的石头。
她想起韦婆婆给她的那把旧梭子，也是这样的触感——被人握过太多次，木头都记住了手的形状。
她把手指贴在木框上，没有移开，像是在听一段已经停止了很多年的声音。
"
你阿婆……"
莫曼顿了顿，"
也会织锦？"
阿岩点了点头，没有抬头，继续检查织机的部件。
"
她织得好。
方圆几十里，没人比得上她。
后来眼睛坏了，就不织了。
"
他的语气很平淡，像在说一件很平常的事——但他说"
没人比得上她"
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