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可能是阿婆留下的。
"
他的声音没有起伏，但他的目光落在那捆丝线上时，像落在了一个很深的地方。
莫曼把丝线小心地放回草纸上，重新包好。
她的手指有些发抖——不是害怕，是一种说不清的激动。
这捆丝线像是某种预兆，某种暗示，像一扇她在走路时不小心撞开的门。
阿岩蹲下身，捡起一片包丝线的草纸。
纸页泛黄，边角脆裂，轻轻一碰就掉了一小块。
他把纸对着光，侧过来看——上面隐约可见几个模糊的墨字，笔画已经褪了大半，但还看得出形状。
像是某种颜色的名字，又像是一个日期。
莫曼看见他的手指在纸页边缘停了一下，拇指沿着那几个字慢慢滑过去，像在摸一道很久以前的刻痕。
"
是我阿婆的笔迹。
"
他说。
声音很轻，但比刚才多了一层什么——像一层薄薄的灰被吹走了，露出下面的木纹。
他看了那张纸很久，久到莫曼以为他会说什么。
但最终他只是把草纸折好，放进怀里，贴着胸口的位置。
没有解释，没有说明。
他只是说："
留着。
"
莫曼点了点头。
她握着那捆生丝，手指摩挲着草纸粗糙的边缘。
她忽然想起一个问题，想了想，还是轻声问了："
你阿婆……当年为什么不织了？只是因为眼睛不好吗？"
阿岩没有立刻回答。
他站起身，走到门口。
暮色已经暗成了灰蓝色，他的背影映在那片暗色里，像一截站在水边的树桩。
过了好一会儿，他才开口，声音从门口传回来："
有人说她织的东西，太像以前的样式，不够新。
没人买了。
"
他说得很平静，但最后三个字落地的时候，像一根针落进了棉花里，没有声响，却留下了印记。
莫曼愣住了。
她忽然明白了什么。
那位从未见过的阿婆，不是因为眼睛不好才不织的——是因为没有人要她的东西了。
一个织了一辈子锦的人，最后被"
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