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远处又传来一阵笑声。
这次近了一些。
阿岩从墙缝边退开——他的动作很轻，像一片叶子从树枝上离开——转身快步走进仓房。
他走到莫曼藏身的那间小屋门口，那扇半朽的木门隔着他们，他能看见门缝里透出的一点暗，她知道他站在那里。
“他们往这边走了。”
他的声音压得很低，但每一个字都咬得清楚，像在说一句已经盘算好怎么说的句子，“别出来。
不管听到什么，都别出来。”
莫曼在黑暗里点了点头。
她又想起他看不见，轻轻“嗯”
了一声。
那声音很轻，像一滴水落在干地上，但还是落到了他耳朵里，他停了一下。
阿岩转身要走，又停住了。
他回过头，看了那扇门一眼——隔着门板，隔着门缝里那一线窄窄的暗，他的目光落在莫曼大概在的位置。
那一眼很短，短到来不及看清什么，但莫曼从门缝里看到了。
他的眼睛里有一种被压住的东西——不是害怕的担心，是一种更沉、更像石头的东西，像一个人站在河边看着对岸的人。
然后他走了。
门被带上，光线暗下去。
莫曼蹲在黑暗里，手里还攥着那根捻紧的线头。
眼睛开始适应黑暗的过程是缓慢的——先是完全看不见，然后墙角那只破筐的轮廓从暗色里浮出来，再然后她自己的膝盖、放在膝上的手指、手心里那根绷紧的线，一样一样地显出了形状。
小屋里的气味开始变得清晰：陈年的稻草，干透了的泥，旧木头和积尘混在一起的、像是被时间密封过的涩味。
她听到阿岩和阿朗走出去的脚步声——脚步踩在泥地上，落地时比平时重了一些，像是故意让人听到。
她听到院门被打开的声音，门轴发出一声干哑的、被晨露浸透了的摩擦。
然后是阿岩的声音——不高不低，带着一种懒散的、像刚睡醒不久的调子，说了句什么。
她听不清他说了什么，但那个调子是对的，像在跟邻居打招呼。
然后是一阵陌生的脚步声。
从远处靠近，越来越近，越来越响——不是一个人的脚步，是三个人的。
靴底踩在土路上，有一种她不属于这里的坚实感。
一步，又一步，每一步都落在她能数出来的间距上。
莫曼把呼吸放轻，轻到几乎听不见自己的气息，只剩下心跳还在响，像一面被蒙了布鼓，正在被人不紧不慢地敲着。
脚步声在院门外停住了。
“这户人家是做什么的？”
一个陌生的声音问。
那声音不高，但很稳，带着一种发问时根本不怀疑自己会得到回答的笃定——不是凶，是一种已经习惯了“对方会回答”
的腔调。
他说话的末尾微微上扬，像是在念一种他已经念过很多遍的词。
莫曼认出了那种腔调，她听过。
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