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“不用了。
我们改日再来。”
脚步声开始远去。
莫曼数着那些脚步,一步,两步,三步,四步——越来越远,越来越轻,像退潮时水从石头上退下去的声音。
但她没有放松。
因为她听到了另一句话——很轻,像是低声对同伴说的,又像是故意让风替他送出去的。
那句话被风卷着,穿过了院子、越过了门缝、落在了她耳朵里,一字不落地进来了:
“这村子,有点意思。”
脚步声继续远去了。
莫曼蹲在黑暗里,指间那根线头终于断了。
不是她松开的,是它自己崩断的——勒了太久,线丝散了,断口处毛茸茸的,像一朵很小很小的蒲公英,在她指间散开了。
她的指尖有一道细细的红痕,是线勒出来的,不深,会褪,但此刻它还在,像一段不会被写进任何一封信里的字。
她低着头,看着那根断了的线,又看了一眼自己的手。
那道红痕横在食指内侧,微微凸起,按下去有一点点疼。
她把它握进手心,然后站了起来。
她把那扇虚掩的门推开,光涌进来,像一匹被展开的布,白而亮。
阿岩正背对着她站在院门口。
他的肩膀松下来了——只有她自己能看出的那种松,像一根被拉了很久的弓弦,终于被放开了半寸。
韦阿常站在院门外不远处,手里还攥着围裙的边角。
她没有进来,也没有走开,只是站在那里,像在等一个什么信号。
她的脸背着光,看不清楚,但莫曼看见她攥着围裙的手指终于松开了,布料从她指缝间滑落下去。
阿岩转过身来。
他看见她站在仓房门口,光从她身后照过来,她的脸上有一道细细的红痕,横在食指的内侧。
他的目光在那道痕上停了一瞬。
然后他开口,声音被刚才的说话磨得有些哑了,但很平,很稳:“明天,我去村口看看。”
莫曼点了点头。
她把那根断了的线头,从指尖上摘下来,捏在手心里。
窗外,脚步声已经远得听不见了。
风还在吹,把院子里晾着的布吹得微微摆动,像一面面正在慢慢展开的旗。
空气里那种绷紧的张力正在一点一点地松开,但有什么东西留下了——像水退去后留在沙滩上的印记。
那些脚印还会有人来看的。
她低头,张开手,看了看掌心里那根断了的线,又合上了。
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