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莫曼蹲在灶间门槛边，把那块青蓝色的布帕攥了很久。
湿布贴着掌心，凉意慢慢渗进去，像芝江冬天的水——表面看起来只是凉，但那份凉会顺着掌纹往深处走，走到腕骨、走到小臂，冷得让人从里往外清醒。
她低头看那块布，上面的蓝色已经被她的体温浸得没那么凉了，布面留下她攥出来的褶痕，正在一点一点地抚平自己。
她抬起头时，院里的光线已经变了。
太阳从屋檐那边移过来，把阿岩的影子拉得很长，投在泥地上，随着他弯腰、起身的动作缓缓移动。
他正收拾那些散落的工具——茜草根的碎渣、烧黑的陶罐、泼在地上的污水。
一样一样地清理，不急不缓，像在做一件再寻常不过的事。
莫曼看着他的背影。
他蹲在水缸边，把那只烧黑的陶罐端起来，舀了半瓢水慢慢冲洗罐壁上的焦痕。
水从罐口溢出来，淌过他手背，滴在地上，溅起细小的泥点。
他洗得很仔细，连罐底结成硬壳的焦渣都用指甲一点一点地抠掉——莫曼看见他指甲缝里本就残留的靛蓝色和新的焦黑色混在一起，像一条小河与另一条小河汇合后留下的颜色边界。
他把罐壁上的焦痕擦干净了才翻过来，扣在墙根下。
做完这些，他才站起来，拍了拍手上的灰，转身朝她走来。
他没有看她红肿的眼睛，没有看她攥皱的布帕。
他走到灶台边，倒了一碗水，走回来放在她脚边。
“喝点水。”
声音很平，像在说今天天气不错。
莫曼低头看那碗水。
粗陶的，碗沿有一道裂缝，水从裂缝渗出来，在碗壁上挂了一滴，慢慢往下淌。
她盯着那滴水看了很久——它挂在那里，摇摇欲坠，但一直没有掉下来。
她端起碗，喝了一口。
凉水，带着一点铁锈味。
她放下碗，阿岩已经回到院子中间。
他蹲在那口最大的染缸旁，用木棒搅了搅缸里的染液，提起来看颜色——木棒上挂着一层薄薄的青蓝——又放回去，盖上盖子，压了一块石头。
整个动作行云流水，像是从昨天直接连到了今天，中间没有断过。
莫曼忽然觉得，她宁可阿岩骂她几句。
骂她笨，骂她记不住步骤，骂她浪费了那些茜草根。
骂完了她反而好受些，至少她知道那道坎在那里，可以绕着走。
可他不骂她，只是默默收拾烂摊子，然后继续做他的事。
这种沉默像一层厚棉被，把人闷住了，比打雷更难受。
她站起来。
腿蹲麻了，踉跄了一下扶住门框。
深吸了一口气，走到院子里，在阿岩身后几步远的地方停住。
她张了张嘴，想说"
那锅茜草要赔多少"
，但那些话到了嘴边，忽然变轻了，轻得像灰被风吹走。
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