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他放下手里的短刀，没有说话。
他的目光扫过陶罐、扫过莫曼手上沾的泥、扫过阿岩手里的布包。
他没有问罐子里是什么，只是默默接过铁锹，在地上挖了一个坑。
铁锹入土的声音是闷的，土被翻开的声音是散的，他挖得很深，足够放下两个陶罐还多出一截。
阿朗挖完，抬头看了阿岩一眼：“还要埋别的吗？”
阿岩想了想，转身回织坊，把那幅只织了一半的《芝江春晓图》从织机上取下来，小心地卷好。
莫曼跟过去，看着他拿了几匹织好的锦，一起抱出来。
那些锦从他怀里垂下来，布角擦过他的衣摆，发出轻微的、像风吹过布面的声响。
莫曼站在后墙根，看着阿岩把那些锦一匹一匹放进坑里。
青蓝的、黛绿的、灰白的、绯红的——每一寸都有他们的手温，有她画纹样时炭笔的沙沙声、有他织布时织机均匀的声响，现在要埋进土里，像埋下什么见不得光的东西。
但她知道，这是对的。
藏不是失去，是把根扎进看不见的地方。
阿朗填土的时候，莫曼蹲在一边看着泥土一点一点盖住那些颜色。
先是绯红的边缘被土盖住，然后是灰白的中段、青蓝的褶皱——最后什么也看不见了。
她把土坑表面的泥用手抹平，又按了按。
她的指尖陷进去一小截，土是松的，湿润的，带着刚被翻过的草根气息。
她按了按，确认那个坑已经不再像一个坑了，才把手收回来。
“过两天种点菜在上面，”
阿朗说，声音比平时低了一些，“就看不出来了。”
莫曼看了他一眼，点了点头。
傍晚时分，阿朗背着弓箭进了山。
他说去看看前几天设的陷阱，但莫曼知道，他更想去周边巡一圈。
这个十九岁的少年话不多，做事却越来越周到，像是本能地知道该做什么。
他出门的时候没有走正门，绕到后墙翻了出去，落地时几乎没有声音。
阿岩坐在院子里磨一把柴刀。
刀已经够锋利了，但他还是一下一下地磨着，刀刃在磨刀石上发出规律的沙沙声——一声接一声，不急不缓。
莫曼坐在门槛上看着他的手，那双手她见过它们调出最温柔的颜色，也见过它们握梭子时快得像飞鸟。
现在它们握着柴刀，指节用力，青筋从手背一直延伸到小臂。
磨刀石上的水在刀刃两侧散开又聚拢，像潮汐。
“阿岩。”
她开口。
他停了一下，抬起头。
“如果那些人真的找来了，”
莫曼的声音很轻，像怕被刚刚升起的暮色收走，“怎么办？”
阿岩低头看了看手里的柴刀。
刀刃在暮色里泛着一道冷光，不刺眼，但很清晰，像一条细长的、刚刚被唤醒的东西。
他把刀放在膝上，刀刃朝着地面。
他抬起头，看着远处山影正在变暗的轮廓。
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