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天还没亮透，赵大柱就起来了。
他穿衣服的时候弄出了不小的动静，竹竿磕在炕沿上梆梆响。
陈桂芝侧躺在炕上，面朝墙壁，一动不动。
他知道她醒着，但没说话。
昨晚的事还挂在两个人中间，像灶房里那股还没散尽的猪油味。
他拄着竹竿走出东屋，在院子里拿凉水洗了一把脸。
井水冰得刺骨头，他打了个激灵，然后蹲在磨刀石旁边，把杀猪刀掏出来，蘸了水，一下一下地磨。
刀刃在石头上走，发出沙沙的声响，在清晨的院子里传出去老远。
猪圈里那两头猪醒了，哼哼唧唧地拱着食槽。
赵大柱回头看了一眼西屋的窗户，窗帘拉着，没有动静。
他磨完了刀，走进灶房。
陈桂芝已经起来了，正蹲在灶前生火。
她穿着昨晚那件碎花布衫，头发随便扎在脑后，露出一截白生生的后颈。
灶膛里的火苗子舔着锅底，映得她脸上忽明忽暗。
“做啥饭？”
她没回头。
“下挂面。
多打两个鸡蛋。”
赵大柱把刀搁在案板上，“小军正长个儿。”
陈桂芝的手在灶台上停了一下，然后从碗柜里摸出三个鸡蛋。
鸡蛋磕进碗里的声音很脆，蛋黄落在蛋清里，晃了两晃。
她拿筷子搅着蛋液，眼睛盯着碗，不看任何人。
赵小军从西屋出来的时候，面条已经端上桌了。
三碗挂面，上面卧着荷包蛋，葱花漂在汤面上，油星子在晨光里泛着亮。
他在桌边坐下来，低着头，拿起筷子。
“吃。”
赵大柱端起自己那碗，呼噜呼噜地往嘴里扒。
赵小军没动。
他看着碗里的荷包蛋，蛋白裹着蛋黄，鼓鼓的，像只眼睛在盯着他。
他用筷子戳了一下蛋黄，黄澄澄的蛋液渗出来，淌进面汤里。
他想起了昨晚那个声音——他妈咬着枕头闷在嗓子眼里的哼声。
那声音跟荷包蛋的蛋黄一样，黏糊糊的，堵在他嗓子眼里，咽不下去。
“咋不吃？”
赵大柱抬起头，嘴里的面条还没咽利索，“不好吃？”
“好吃。”
赵小军的声音很小。
他把碗端起来，喝了一口汤。
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