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赵大柱从她身上翻下来的时候，陈桂芝觉得自己的骨头都要散了。
他喘着粗气，胸口那撮黑毛被汗水打湿了，贴在皮肤上，像一块发霉的苔藓。
他在她身上折腾了小二十分钟，每一下都又深又猛，撞得整铺炕都在轻轻晃荡。
他那条瘸腿往外撇着，整个人的重量都压在她身上，压得她几乎喘不过气来。
她里面还干着的时候他就进去了，那种被强行撑开的钝痛从小腹深处一直传到嗓子眼，疼得她把嘴唇都咬出了一道白印子。
后来慢慢湿了，疼变成了胀，胀变成了麻，麻到最后她也不知道那是什么了。
她只是把脸别向一边，盯着墙上那道裂缝从头看到尾，又从尾看到头。
赵大柱伸手去摸她的脸。
他手指头上的老茧粗得像砂纸，刮得她脸颊生疼。
“咋样？”
“啥咋样。”
“舒坦不舒坦？”
陈桂芝没有回答。
她把被子拉过来盖在身上，翻了个身，面朝墙壁。
赵大柱嘿嘿笑了两声，也没追问。
他坐起来，摸索着找到炕沿上搭着的裤衩子套上，然后伸手去够床头那把竹竿。
竹竿磕在墙上，发出笃的一声闷响。
他拄着竹竿站起来，右腿往外撇着，一瘸一拐地走到桌边，拿起搪瓷缸子咕咚咕咚灌了几口水。
水顺着他的嘴角淌下来，流到胸口上，把那一撮黑毛冲得东倒西歪。
陈桂芝听着身后的动静，把被子又裹紧了一点。
她的身子还在微微发抖，不知道是冷的还是别的什么。
大腿根上黏糊糊的，一股子腥乎乎的味从被窝里往外钻。
那是他的味。
杀猪匠的味。
血腥味、烟味、汗味、酒味搅和在一起，怎么洗都洗不掉。
赵大柱放下搪瓷缸子，看了一眼墙上挂着的钟。
三点半。
他走到炕边，拿起搭在椅子上的那条油腻腻的围裙系在腰上。
围裙上全是暗红色的血渍，一层摞一层，旧的变成黑色，新的还是暗红。
他系好围裙，又去灶台那边把案板上剩的半扇猪肉扛在肩上。
那半扇猪肉用一块发黄的白布裹着，白布上洇出几团粉红色的血水印子。
他拄着竹竿，扛着肉，一瘸一拐地走到堂屋门口。
“我去村口把这点肉卖了。”
他头也没回地说，“锅里熘了馒头，你歇着。”
院门开了又关上。
竹竿戳地的声音渐渐远了，最后被风吹散了。
陈桂芝躺在炕上，听着那个声音一点一点消失。
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