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字没写。
他看着那四个字。
饵是饵，他知道。
钩朝着谁，他不知道。
周砚辞坐在棋盘上请他看戏，戏台子搭在周家自己的墙根。
戏唱完了，台子塌了，砸的是谁？
他把纸凑到灯焰上。
纸角卷起来，黑了，火舌往上舔。
烧到“崇”
字，他伸手把火掐了。
灯花爆了一声。
案上躺着半张焦边的纸，半个“崇”
字，墨黑，边黄。
他把那半张纸压进骨尺底下，吹了灯。
黑暗里，胃里那股酸又泛上来。
酒是好酒。
三年了，回回温过，不烫嘴，不凉胃。
他闭上眼。
窗棂响了。
不是石子。
是指甲，轻轻刮了一下木框，三短，一长。
谢霁昀没睁眼。
他知道是谁。
他没动。
刮窗声停了。
过了很久，窗外传来一声极轻的、像是笑又像是叹的气音。
然后靴声响起，踩着瓦，往东去。
谢霁昀睁开眼，看着窗纸。
窗纸上什么都没有，只有一道新划的痕，从缝里透进来的月光照着，像一根极细的刺。
他翻了个身，把骨尺压在枕下。
那道痕，他没动。
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