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谢霁昀挣了一下，没挣动。
“放手。”
“不放。”
凌屹川说，“我看了你烧八页了。
烧一页，你的下巴就紧一分。
烧到这份上，还烧什么？烧的不是纸，是你自己。”
“我的东西。”
“你的东西，我才拦。”
凌屹川说，“别人的东西，我替你烧。”
他把那一页从谢霁昀手里拿下来，就着盆边的亮看了一眼。
十九岁的字，就一行。
砚辞兄，见字如面。
“见字如面。”
凌屹川念了一遍，“写了四个字，想说什么？”
“不知道。”
谢霁昀说。
“你知道。”
“不想说了。”
“那就不说。”
凌屹川把那页纸折起来，“脏眼留着。”
“什么？”
“脏东西，留着。”
凌屹川说，“这是你的疤。
疤不能烧。
烧了，哪天你自己都忘了疼是怎么来的。”
谢霁昀不说话了。
“我肋下这道疤，”
凌屹川拍了拍自己的左肋，“大夫说拿药养着，养好了不留印。
我没养。
留着。
留着我才记得，崇仁坊的书房里，有一册没拿完的地契簿。”
火盆里的火苗子矮下去，又起来。
“你也有。”
凌屹川说。
谢霁昀拨炭的手停了一拍。
他肋下那几道旧的，这个人见过一回，在药浴房的灯下，见过就再没提过。
“我爹的缺勤录，也是我的一道疤。”
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