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马大凤半靠在枕头上，被子拉到胸口，露出一截白生生的锁骨和胳膊。
她的头发散着，黑黑的铺在枕头上，脸上还带着刚才自渎时留下的一抹潮红。
她的眼睛看着他，平静，沉静，没有躲闪。
眼角的细纹在灯光下显得深了些，鬓角的几根白发在暗处闪着银光。
她老了。
她也还年轻。
两种东西在她脸上叠在一起，让她看起来像一尊被岁月磨圆的石像。
梁满仓站在门口，拄着棍子，低着头不敢看她。
他裤裆的扣子还没系好，裤腿湿了半截，雨水顺着裤脚滴在地上，积了一小摊。
“把门关上。”
马大凤说。
他转身把门关上，门闩插好的时候手在发抖，插了两次才插进去。
他转回来，还站在门口，手里攥着柳木棍，指节发白。
“坐这儿。”
马大凤拍了拍炕沿。
他没动。
“满仓。”
他慢慢走过去，在炕沿上坐下，把柳木棍靠在炕边上。
他坐得离她很近——太近了，近得能闻到她身上的气味。
是皂角的气味，还有炕上那股暖烘烘的、带着体温的被褥味。
他低着头，看着自己膝盖上那块补丁，手指头攥着裤缝。
他不敢看她。
马大凤伸出手，手指头轻轻搭在他攥着裤缝的手背上。
她的手指很凉，刚从被子里伸出来，带着一点点湿。
他的手僵住了。
“你不用怕。”
她的声音还是那么稳，“嫂子不骂你。”
梁满仓的喉结上上下下滚了好几回，嘴唇在抖，想说什么又说不出来。
眼眶里有什么东西在往外涌，他咬着牙把它们憋回去。
“嫂子——我对不起你。
对不起我哥——”
“你没有对不起谁。”
马大凤的声音忽然软了下来，像是在哄石头，“你什么都不用说。
我知道。”
她的手指从他手背上滑过去，轻轻握住了他的手腕。
她的手指顺着他的手腕往上，摸到了他手臂上那条被皮带抽出来的旧伤疤，停在上面，用指腹慢慢摩挲着。
那道伤疤凸起着，像一条僵硬的蚯蚓。
她摸了一遍又一遍，像是在用指尖读一本书。
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