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黄野坐在餐桌前，看着那盘番茄炒蛋。
蛋炒得有点老，边缘微焦，番茄出水太多，红色的汤汁把蛋块泡得发软。
他拿起了筷子。
“师傅，”
他夹了一块豆腐放进嘴里，咀嚼了两下，“好吃。”
母亲坐在他对面，低头吃饭，没有回应。
她刚洗完澡，头发还湿着，散落在肩膀上，穿着一件黑色的真丝睡袍，腰带在腰后系成一个松松的结。
睡袍的面料很薄，半透明，在灯光下能隐约看到里面的黑色蕾丝内衣的轮廓。
黄野的目光在那片半透明的真丝上停留了三秒钟。
那片黑色真丝太薄了，薄得能看见她腰侧的皮肤——白皙的，细腻的，像一块被精心打磨过的玉。
睡袍的领口开得很低，露出一小片锁骨和胸口的皮肤。
她的手腕从睡袍的袖口中露出来，皮肤白得近乎透明，手腕内侧能看见青色的血管，像地图上蜿蜒的河流，在灯光下清晰可见。
他的注意力转向母亲的脚踝——睡袍的下摆只到小腿中部，露出一截纤细的脚踝，没有穿袜子，脚趾上涂着深红色的指甲油，像十颗小小的红宝石。
然后他强迫自己移开视线，看向桌上的菜，看向窗户，看向墙上的挂钟——任何可以分散注意力的东西。
但他的余光像一只不听话的飞蛾，总是不由自主地飘回她身上。
“师傅，”
他又开口，“你每天都自己做饭？”
“嗯。”
“不嫌麻烦？”
黄野夹了一块番茄炒蛋，放进嘴里。
咸中带酸，酸里回甜，一点也不好吃。
但奇怪的是，这种朴素的味道并没有让他反感，反而有一种奇怪的安心感，像回到了某种他从未拥有过的、想象中的“家”
。
“在港城，我家有专业厨师，三餐都有人做……”
“我家没有。”
母亲出声打断。
“那你丈夫……”
黄野顿了一下，“之前也吃这些？”
母亲的筷子停住了。
只是一下，快得像幻觉，但黄野捕捉到了——她的食指和中指夹着筷子，悬在半空，指尖微微颤动了一瞬。
“他口味比较淡。”
她说，答非所问，像是在怀恋什么。
黄野把“他”
这个字眼在嘴里嚼了嚼。
沈知秋，宋晚霁的丈夫。
现在躺在港城某家顶级私立医院的ICU里，靠一种叫“续命针”
的东西维持生命体征。
每天三万。
黄振华出的钱。
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