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“谢谢师傅。”
他说，声音低得像耳语。
母亲没有回应。
她已经转身朝沙发走去，背影纤细而挺直，香槟色真丝吊带在灯光下泛着珍珠般的光泽。
但黄野看到了——她的耳朵尖红了一下，像两片被夕阳染红的云彩。
母亲让黄野自己练习画符，然后坐在沙发上，从包里拿出一沓作文本，开始批改。
客厅里很安静，只有毛笔在黄纸上划过的沙沙声，和母亲翻动纸页的轻响。
黄野盘腿坐在地板上，面前摊着黄纸和朱砂，手里握着毛笔，一遍遍地临摹着刚才母亲带他画过的那张符。
但他的注意力根本不在符上。
他的耳朵竖着，捕捉着沙发方向的每一个声音——纸页翻动的声音、笔尖划过纸张的声音、母亲偶尔停顿的呼吸声。
他想知道她在看什么，在批什么，有没有看到他写的东西。
那天语文课上，母亲布置了作文，题目是《我的父亲》。
他花了整整两节课，写了一篇他自己都说不清是什么感觉的东西。
他不知道自己为什么要写那些，也不知道写了之后会有什么后果。
他只是想写，像一股堵在胸口的气，不吐不快。
“黄野。”
母亲的声音突然从沙发方向传来。
黄野的手抖了一下，他抬起头，看着母亲——她手里拿着一本作文本，正是他的那本。
她的表情和刚才批改其他本子的时候不太一样，眉头微微皱着。
“这篇作文，”
她说，“是你写的？”
“……是。”
母亲看着他，看了很久。
然后她低下头，重新看手里的作文本，轻声念了出来，她的声音很轻，像一片落叶飘进水面，在安静的客厅里格外清晰。
黄野低下头，盯着面前的黄纸。
他不敢看母亲的眼睛。
他感到一种奇怪的脆弱，像一位被剥光了衣服站在人群中央的人，每一寸皮肤都暴露在空气里。
“去年冬天，我发高烧，三十九度五。
保姆给父亲打电话，他说在开会，让保姆带我去医院。
那天晚上，我一个人躺在医院的病床上，看着天花板上的白色灯光，心里想——如果我死了，他会不会后悔？”
“我父亲不是一个坏人。
他只是不知道怎么做父亲。
他从没有教过我父亲怎么爱一个人，怎么表达关心，怎么做一个父亲。
我父亲只是复制了他父亲的样子——用忙碌来逃避，用冷漠来保护自己。”
“所以我不恨他了。”
“我只是有点难过。”
母亲读完。
客厅里鸦雀无声。
她合上作文本，看着黄野。
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