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师娘听完，笑得直抹眼角，手帕在手里攥了又攥，松开又攥紧：“好，都好，三个孩子都有下落了，我这心里头，就没啥放不下的了。”
她说这话的时候坐在炕沿上，窗外北风呼呼地刮着，把枣树的枯枝吹得呜呜响，那声音像老胡同在夜里发出的低吟，悠长又苍老。
可屋里暖融融的，煤油灯的光把几个人的影子映在墙壁上，静静的，稳稳的，像嵌进墙里的黑色剪影，任窗外的风再大也吹不动分毫。
安慧靠在椅背上，手里端着一杯热茶，茶水氤氲的雾气升起来，模糊了她脸上的神情。
她把杯子捧在手心里，那股温热顺着掌心一点一点往里渗，像有细小的根须探进血脉里去。
她透过那层薄薄的白汽，看着师娘几乎全白的头发，在灯下泛着一层柔和的银光，每一根都像细软的旧丝线。
看着师傅靠在炕头打盹时微微翕动的嘴唇，嘴角还挂着一丝若有若无的笑意，也不知梦里见了什么好事。
窗外风声和屋檐下冰棱偶尔滴落的水声交织在一起——一滴，两滴，像光阴在数着自己的脚步，不紧不慢的。
她心里忽然生出一种极轻极软的感触，像一粒石子投进深潭，涟漪一圈一圈地荡开，又缓缓地、缓缓地归于平静。
她想，历史的长河啊，大概就是这一代代人的轮回组成的吧。
出生、成长、成家、繁育下一代、衰老、死亡——每一个生命都沿着同一条河流行走，却各自泛着不同的波光。
有的激流，有的平缓，有的拐了个弯就再也看不见了，可河水总还在流着，不为什么地流着。
她想，日子就是这样吧，春种秋收，夏长冬藏，一个轮回叠着一个轮回，像年轮一圈圈裹住树干，一年一年地厚实下去。
孩子们长大了、成家了、有了自己的日子，像树上的新枝伸向各自的天空，有的朝南，有的朝北，可根还扎在同一个土里。
老人们添了皱纹、白了头发，可炕还是热的，灶上的汤还是滚的，咕嘟咕嘟冒着生活的声响，那是柴米油盐熬出来的热气，踏实得很。
院门虚掩着，风一吹便轻轻晃动，像在等人。
那扇门永远为每一个该回来的人留着一道缝，门缝里漏出来的那线光，无论外面是风雪还是黑夜，都不曾灭过。
那就是家的模样——窄窄的一道缝，暖暖的一线光。
六二年的春天来得比往年都晚一些。
三月末了，墙根底下的迎春花才懒洋洋地绽出几粒嫩黄，细细碎碎的，像谁拿笔尖蘸了藤黄颜料，在灰扑扑的砖墙上轻轻点了几下，便算打了个招呼。
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