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凌晨的画室，只有他们两个人，空气里是薄荷残留的凉意，月光把他们的影子投在墙上，重迭在一起。
她想后退，却发现身体懒得动。
那种被注视的感觉又来了，不是窥探，不是审视，而是某种更深的东西，像有人轻轻抚过她最隐秘的伤口。
“你为什么……这样对我？”
李希法忽然问，声音轻得像梦呓。
郑世越没立刻回答。
他伸手，指尖轻轻碰了碰她的脸颊。
那触感凉而干燥，像一片羽毛。
“因为你很有趣。”
他低声说，“像一幅没画完的画，让人想……继续下去。”
李希法的心跳在药效下变得缓慢而沉重。
她想推开他的手，却只是抓住了他的手腕。
皮肤下的脉搏跳得平稳而有力，和她此刻的混乱完全不同。
空气像被拉紧的弦。
可郑世越没再靠近。
他只是笑了笑，放开她的手，往后靠回沙发：“今晚就到这儿。
第一次，别贪多。”
李希法愣了几秒，才反应过来。
她慢慢站起来，腿有点软，但没有摔倒。
她没看他，直接走出了画室。
她回到自己房间，反锁上门，背靠着门滑坐在地上。
心跳慢而重，脸上烫得吓人。
画室里，郑世越坐在原位，没动。
他低头看着自己的手指，那是刚才碰过她脸颊的手指。
他慢慢收紧手指，像在握住什么易碎的东西。
月光从天窗漏下来，照在他脸上。
那张脸在暗处显得格外安静，嘴角却勾着一个极浅的、满足的弧度。
“小画家，”
他轻声说，“第一次上钩了。”
窗外，一阵晚风吹过，树影摇晃，像无数细小的手在抓挠玻璃。
而楼下，李希法蜷在床上，把被子拉过头顶。
脑子里乱糟糟的，全是他的眼睛、他的手指、他的声音，还有舌下那片淡蓝色薄片的薄荷余味。
她知道自己不该再靠近他。
可胸口那种奇异的、被注视的快感，却像一颗种子，悄悄扎了根。
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