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“砚清.”
“嗯。”
“叫我的名字。”
“若诗。”
“不是这个。”
她低下头。
鼻尖抵着我的鼻尖。
呼出的气是热的。
灼热的。
带着花旗参鸡汤的味道。
“那个。”
“若诗姨。”
她抖了一下。
从脊椎的尾端开始往上，一阵一阵地痉挛，像触电。
她把脸埋进我颈窝里。
嘴唇咬着我锁骨上的旧疤。
牙齿不重，只是含着那块皮肤。
“再叫。”
“若诗姨.”
她收紧了一下。
里面。
像一只手在攥。
“再叫。”
“若诗姨.若诗.”
她把脸仰起来。
看着我。
眼眶是红的，鼻尖是红的，嘴唇是红的。
发烧的红。
情欲的红。
四十一年前那个十一岁小姑娘在潮州会馆包粽子时的红。
“砚清.”
她的声音碎成了几截。
一截一截地掉在我脸上。
“砚清.砚.”
然后她不说话了。
她只是抱着我的脖子。
把脸埋在锁骨和耳朵之间的那个位置。
全身在抖。
不是因为冷。
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