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但她接着说：
“怕你看到以后，就不要了。”
我没有说话。
我把她病号服的扣子一粒一粒地解开。
……
上衣滑到肩头的时候，她闭上了眼睛。
锁骨。
肋骨。
乳房。
小腹。
每一寸皮肤都在发烧。
不是情欲的烧。
是化疗后的免疫反应，是白细胞在血管里打仗。
但烧得她的皮肤变成了一种奇异的颜色.不是白，不是黄，是一种介于瓷器与陈年宣纸之间的淡金色。
她瘦了太多。
锁骨下面的窝深得能盛一勺水。
乳房的轮廓还在，但小了一圈，皮肤下面能看到青色的血管。
肋骨一根一根地排列在薄薄的皮肤底下，像一架被洗了很多次的旧钢琴的琴键。
左边肋骨外侧，有一块巴掌大的瘢痕。
旧疤。
皱巴巴的，比周围的皮肤暗一个色号。
那是沈砚山烫的。
我把手掌覆在那块瘢痕上。
很烫。
“还疼吗。”
“不疼了。”
她摇头。
“真的不疼了。”
我把手掌按在那里没有移开。
另一只手托着她的后腰，把她从窗台沿上微微带起来。
她的背离开冰凉的玻璃，体温直接透到我的掌心里。
我把嘴唇贴在她的锁骨窝里。
舌尖尝到咸味。
不是汗。
是体液的咸，是发着烧的女人的咸，是烧了四十一年终于退下来的潮水的咸。
她“嗯”
了一声。
声音从喉咙最深处挤出来，很轻，很好听。
不像是她发出来的。
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