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然后就开始收拾屋子。
不是那种神经质的打扫，是那种在这个房子里住了三十年之后手指自己知道该往哪走的收拾。
把茶几上歪了的茶杯垫摆正。
把沙发上的靠垫拍松。
把花瓶里那枝枯了的桂花枝抽出来，换上一枝新剪的。
我站在楼梯口看着她。
她经过我身边的时候，手指碰了一下我的手腕。
很轻。
不像刻意。
像惯性。
像早上她经过厨房门口会顺手把抹布挂好一样自然。
但这个动作跟以前不一样。
以前她碰我，是妈碰儿子。
现在她碰我，是女人碰男人。
区别在哪.区别在她碰完以后手指会顿一下。
不是收回去，是顿一下。
像是皮肤自己不想离开。
傍晚六点。
方咏珊在厨房做晚饭。
不是大菜。
是剩料。
冰箱里有半颗卷心菜、两根腊肠、两颗鸡蛋、昨晚剩的冷饭。
她把冷饭倒进锅里，用锅铲背碾碎。
鸡蛋打进去，蛋液裹着饭粒，在热油里翻成金黄色。
腊肠切得很薄，卷心菜切得很细。
炒饭的味道从厨房里漫出来，油香、蛋香、腊肠的甜、卷心菜的焦边.是那种在毕架山老宅里闻了三十四年的味道。
她盛了两碗。
一碗推到我面前，一碗自己端着。
没去餐厅。
就站在厨房的料理台边上吃。
“今天不摆桌子。”
她说。
“就这里。”
她低着头扒饭。
筷子动得很快。
碎发从耳后滑下来，她抬手别回去，手指上还沾着炒饭的油光。
我看着她。
忽然想起一件事。
“你昨天说.我爸从来没碰过你。”
她的筷子顿了一下。
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