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不是白色的。
是那种在毕架山老宅里住了几十年、被桂花树的荫凉浸透了的颜色。
像旧象牙。
像被太阳晒了很多年的宣纸。
旗袍从肩上滑下来。
她没接。
让它落在地上。
然后是内衣。
白色的纯棉。
解开以后有两道很浅的勒痕，斜斜地压在肋骨两侧。
她转过身来。
五十二岁。
她自己说老了。
但老了有老了的好看。
不是好看的皮囊.是好看的时间。
锁骨上那条细纹，是抱着发烧的我跑了三条街跑出来的。
小腹上那些银白色的纹路，是那一次之后瘦回来留下的。
乳房下垂了一点，但乳头还是淡粉色的，立着，戳在我掌心里，像两粒没有开花的桂花苞。
“你今天早上说若诗替我爸还债，替自己续梦。”
我把她推倒在床上。
她的头发铺在荞麦壳枕头上，深棕夹白丝。
“那你呢。”
“我不是还债。”
她抬起手。
放在我脸上。
拇指从颧骨划到嘴角。
“我是讨债。
讨了三十四年。
连本带利。”
她把我拉下来。
嘴唇贴着我的耳根。
“今天早上你在病房里跟若诗说.你姐床上那个是她自己养大的孩子。
你现在就让你养大的孩子.”
她咬了一下我耳垂。
“还。”
我进入的时候，她没有像昨晚那样偏过头去咬枕头。
她看着我。
眼睛不躲不闪。
瞳孔在橘黄色的床头灯下是琥珀色的，琥珀色的深处有一小簇火苗。
不是烧。
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