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“十六岁。
先帝的时候，北境还不安宁，一年要打好几仗。
我第一次上来，腿软，扶着墙不敢松手。”
“后来呢？”
“后来就不软了。”
王恕的语气很平，“打着打着，就忘了怕。”
李清川没有再问。
他站在城墙上，看着北面那片白茫茫的荒原。
风很大，刮得他睁不开眼。
他把眼睛眯起来，继续看。
回到营帐之后，李清川坐在桌边，把冻僵的手放在炭盆上烤。
火苗舔着指尖，又疼又麻。
他看着那些信，信在抽屉里，他没有拿出来。
那些信他看过很多遍，每一封都记得。
第一封说“平安归来”
，第二封说“出门记得戴帽子”
，第三封说“猫很好”
。
每一封都很短，字迹工工整整，像那个人站在面前，板着脸，一字一句地说给他听。
他看完之后压在枕头底下，每天睡觉之前摸一下。
有时候白天巡营回来，累得不想动，躺在床上，伸手摸一摸，知道那些信还在，就安心了。
他不写信。
不是不想写，是不知道写什么。
他怕写着写着，就把那些不该说的话写进去了。
比如“北境的月亮比长安大，可我还是想看长安的月亮”
。
比如“这里的风刮得人脸疼，你的大氅很暖和”
。
比如“我想你了”
。
这些话写出去，那个人会怎么想？那个人大概会把信看了又看，然后折好收进抽屉里，什么都不说。
那个人就是这样，什么都压着，什么都不说。
李清川把手从炭盆上收回来，站起来走到帐外。
风停了，雪也小了，细碎的雪粒飘在空中，像盐。
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