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第二天，他又寄了一封。
第三天，他约我见面——【十分钟就好】。
我不知道为什么，我去了。
他的办公室在杂志社顶楼。
他坐在办公桌后面，三十多岁，戴眼镜，衬衫扣到最上面一颗。
他看起来很斯文——斯文到不像会约一个纯情小说家写情欲专栏的人。
【你的小说，】他说，【我读了三遍。
】
【谢谢。
】
【你把吻写得那么用力——】他看着我，【后面呢？】
我愣住。
后面呢。
我不知道。
我从来没有想过这个问题——不对，我想过。
我每次写到吻，我都会停下来，因为我不知道后面是什么。
我把那些【不知道】，变成读者口中的【克制的美学】。
【我的专栏，】他说，【就是你小说里那些吻的后面。
】
他从桌上拿起一本书——是我的《晴天的情书》。
他翻到某一页，念出一个句子：【他低下头，她的心跳漏了一拍。
他吻了她——雨落在他们的睫毛上。
】
他抬起头看我。
【你的句子很干净。
】他说，【干净到——让人心疼。
你的男主角吻她的时候，你写了他的手在发抖。
你没有写——她的身体在发热。
】
【……为什么要写身体？】我问。
【因为吻不是文字的结束。
】他说，【吻是身体的开始。
】
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