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迈德维茨正在面对一个神话。
他记录着楚书铭讲述的神话故事，倾注了一生的向往与赞美，写下了自己半夜醒来见到的弥赛亚——
“他站在窗边，凝视月亮。
银白的辉光照耀着他黑色的眉眼，镀上了一层漂亮的琉璃色，连那张脸都像是艺术殿堂的雕塑，明暗清晰，宛如上帝精心雕刻的杰作。”
迈德维茨看了一会儿，低声问道：“suy，你在看什么？”
那尊上帝的杰作勾起笑意，说道：“月亮最圆的时候，就是家人应该团聚的时候。”
他抬起了手，虚空做出了一个眼熟的手势，透过牢房的窗户眺望月亮，仿佛在弹奏思乡乐曲。
“你在弹吉他吗？”
迈德维茨问道。
楚书铭却走了过来，坐在迈德维茨床边，说：“不是吉他，是吉他。”
相同的单词，代表着迈德维茨当时的困惑。
他无法理解，guitar和字正腔圆的pipa本质的区别。
因为在奥地利，这个拥有世界音乐之都称呼的国度，他还没有见过梨形长颈的中国琵琶，只知道吉他和鲁特琴。
钟应见到了迈德维茨的感慨。
“要等到很多很多年以后，我才能够领悟到他的意思。”
“原来，他的乐器确实不是吉他，而是琵琶。”
那一夜之后，迈德维茨就记住了楚书铭会弹奏乐器。
毛特豪森集中营看管严格，但少部分囚犯依然能够留下乐器，偶尔给德国人演奏取乐。
口琴、单簧管、吉他……
迈德维茨记得，隔壁牢房的老头，就会弹奏吉他。
某一个月色皎洁的夜晚，他想着隔壁的吉他，看着同样没有入睡的楚书铭。
“你是个音乐家。”
楚书铭笑着抬起手，又是虚空拨弦弹奏的帅气姿势。
他专注的表演了琵琶的演奏技巧，用他不熟练的德语遗憾回答道：“我是。
可惜没有琵琶，否则我一定会为你弹奏一曲。”
“是吗？”
旁边传来的低沉的声音，“我会手风琴。
科多会小号！”
“会有什么用。”
叫科多的囚犯低声嘟囔，“他们砸碎了我的小号！”
音乐家对待乐器，就像对待自己的生命。
可惜，在朝不保夕的集中营，不是每一个音乐家都足够幸运。
迈德维茨想说自己可以去隔壁借一把吉他，却被牢房里窸窸窣窣的声音打断。
他转头一看，见到了不少人从床上伸出头，脸上沾满黑灰、皮肤干枯、满是褶皱。
唯独眼睛格外的亮。
“我会小提琴。”
“来到这里之前，我这双手是拿指挥棒的。”
“音乐，我都快要忘记大提琴演奏出的音乐是什么模样了。”
小小的牢房，聚集了一群音乐家。
他们慢慢靠在一起，仿佛楚书铭和迈德维茨身边燃烧着温暖篝火，他们带着对音乐的怀念，聚在一起偷偷取暖。
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