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他的嘴唇在微微翕动，像是在念什么。
也许是祈祷，也许是咒语，也许只是在默念某个人的名字。
他的手搭在膝盖上，手指没有在敲击——那个节奏停止了。
从他进入马里边境的那一刻起，就停止了。
第二辆车跟在后面，保持着五十米的距离。
“香肠”
开车，他坐在驾驶座上，双手握在方向盘上，指节泛白。
“艾瑞克”
坐在副驾驶座上，狙击步枪立在他两腿之间，枪托抵着脚垫，uzzle指向车顶。
他的金发在仪表盘的微光中几乎是白色的，灰色的眼睛在镜片后面眯成一条缝，盯着前方的车尾灯。
“谢尔盖”
和“刀疤脸”
坐在后排，“谢尔盖”
的手指在腰侧那个小包的拉链上轻轻滑动着，“刀疤脸”
的双手交叉在胸前，闭着眼睛，但呼吸的节奏和“巫师”
一样——浅的，快的，像一台在待命状态的发动机。
林肯坐在第一辆车的驾驶座上，双手握着方向盘，右腿踩在油门和刹车之间，随时准备在两只踏板之间切换。
他的锅盖头已经长出了一层薄薄的发茬，青灰色的，和鬓角的白茬混在一起。
他的右腿今天还行——肌肉在长时间驾驶后有些僵硬，但没有疼。
至少没有疼到会影响操作的程度。
将岸坐在第二辆车里，“香肠”
旁边的副驾驶座上。
他的深灰色西装换成了沙漠色的战术服，但墨镜还戴着。
黑色的镜片在黑暗中变成了一片纯粹的黑色，和脸上的伪装油彩融为一体，让人看不清他的表情。
他的双手放在膝盖上，手指微微张开，像是在触摸什么看不见的东西。
他的右眼在墨镜后面看着前方的车尾灯，左眼看着别的什么。
“停车。”
林锐的声音在通讯器里响起来，不高不低，像是在说一件再平常不过的事。
，！
林肯把车停下来，关掉车灯。
后面的车也停了下来。
四周陷入了完全的黑暗。
不是城市人想象中的那种黑暗——那种被路灯、霓虹灯、车灯和窗户里的灯光稀释过的、温柔的、有边界的黑暗。
这是撒哈拉的黑暗。
纯粹的，绝对的，没有边界的黑暗。
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