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不是那种暴风雨前的、压缩到极限的、随时会崩断的安静。
是一种更深的、更沉的、像是一间被抽空了氧气的房间的安静。
所有的火都在同一时刻熄灭了。
所有的声音都在同一时刻消失了。
所有的动作都在同一时刻停止了。
林锐站在那里，一动不动。
他的格洛克17还端在手里，枪口还指着地面。
他的眼睛看着汤普森，看着布伦森，看着地图桌旁边那十五个人，看着天花板上的钢梁。
他的大脑在高速运转着，像一台被过载了的发动机，在冒着烟，在喷着火，在发出刺耳的金属摩擦声。
他在计算。
，！
不是计算数字，不是计算概率，不是计算风险。
他在计算一个东西——活路。
他在脑子里把所有的可能性都过了一遍。
正面交火——七对十八，加上三个狙击手。
胜率为零。
投降——把命交到米歇尔手里，变成他手里的一颗棋子。
胜率为零。
撤退——从这间大厅里撤出去，穿过基地，穿过沙丘，穿过沙漠，回到河谷，回到车里，回到拉各斯。
距离：两百公里。
敌人：至少一百人。
胜率为零。
所有的路都是死路。
所有的门都是关着的。
所有的可能都是不可能的。
他把目光从天花板上收回来，看着汤普森的眼睛。
那双浅蓝色的眼睛在白色的灯光下像两块被磨光了的玻璃，反射着他的脸。
他看到了自己的脸——被伪装油彩覆盖的、疲惫的、苍老的、鬓角有白发的、眉间有川字纹的、脖子上有旧伤疤的、眼睛黑得像炭的脸。
他想起了十年前。
米歇尔坐在折叠桌后面，抬起头看了他一眼，说：“我有一份工作。”
他想起了那两年里的十七次任务，每一次都在生死边缘走过，每一次都以为下一次就会死，每一次都活了下来。
他想起了走出沙漠的那三天三夜，没有水，没有食物，没有指南针，只有脑子里那张地图。
他想起了建三叉戟的那五年，从一个人开始，从一把枪开始，从一个客户开始，慢慢地、艰难地、一点一点地建起来。
他想起了o2小队的六个人——“幽灵”
、“毒蛇”
、“巫师”
、“香肠”
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