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林锐看着他。
，！
那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西——一个在战场上待了十六年的人才会有的、对另一种可能性的、微弱的、几乎听不到的直觉。
“如果我说不呢？”
林锐问。
汤普森的笑容消失了。
他的脸在白色的灯光下变得僵硬了，像一块被冻住的、随时会裂开的冰。
他的手从裤袋里抽出来，垂在身侧，手指微微蜷曲着。
“那你就死在这里。”
汤普森说。
“你的六个人死在这里。
你的公司消失。
你的名字被抹掉。
你的员工被逮捕。
你的家人被通知——你是一个叛徒。
一个和恐怖分子勾结的叛徒。
一个出卖了雇主、出卖了战友、出卖了信仰的叛徒。”
他从西装内侧的口袋里掏出那支笔——一支黑色的、很普通的圆珠笔，笔杆上印着cia的徽章。
“签字。
或者不签字。
你自己选。”
他把笔放在地图桌上。
笔落在桌面上的声音很轻，像一颗石子掉进了深水里。
但在安静的大厅里，那个声音格外清晰，格外刺耳，像一声微弱的、被压抑的尖叫。
林锐站在那里，看着那支笔。
他的手垂在身侧，格洛克17的枪口指着地面。
他的手指还在扳机上，指腹还感受着那个冰凉的光滑曲面。
他的心跳很快，但他的呼吸很平稳。
他的眼睛看着那支笔，看着它躺在深色的胡桃木桌面上，在白色的灯光下反射着暗淡的金属光。
他在心里把所有的事情都过了一遍。
那两年。
那十七次任务。
那十一个死去的队友。
那三天三夜的沙漠。
那五年的创业。
那六个人。
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