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林锐苦笑着说。
“要没点依仗，谁会敢这么干？”
他的声音不高，不低，没有任何情绪。
但那个声音里有一个东西——不是如释重负，不是松了一口气，是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“我早就知道你会这样做”
的、不需要任何修饰的、最简单的话。
将岸看着他。
墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。
但他的嘴唇微微动了一下。
那个动作不是笑容，是一种更轻的、更放松的、像是在说“我知道我会赌对”
的、不需要任何解释的、最简单的话。
“我知道。”
将岸说。
“所以我来了。”
车子继续向南行驶。
沙漠在窗外流淌着，像一条金色的、没有尽头的河流。
太阳越来越高，光线越来越亮，沙丘的影子越来越短。
温度在上升，车厢里开始变得闷热，但没有人把车窗摇下来。
因为车窗外面是沙漠。
沙漠里有风。
风里有沙子。
沙子里有秘社的痕迹。
林肯把车速提了一些。
时速从六十公里提到了八十公里。
引擎的转速升高了，声音变大了，在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像心跳一样的声音。
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
762毫米。
苏联制的。
冰凉的，光滑的，在指尖下像一颗沉睡的种子。
他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。
阳光照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。
弹壳的底部有生产编号，是俄文的，刻得很深，在阳光下像一道道细小的伤口。
他看了大概两秒。
然后把子弹放回口袋里。
“下次。”
他说。
只有一个词。
但那个词里有十年的等待，有十年的记忆，有十年的仇恨。
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