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林肯问。
声音很低。
低到几乎听不到。
林锐看着前方的路。
沙漠在窗外流淌着。
沙丘的脊线在金色的阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋。
车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
“因为我们没有别的地方可去。”
车厢里安静了。
没有人说话。
只有引擎的声音，轮胎碾过沙地的声音，风从车窗缝隙里钻进来的声音。
和那枚子弹在口袋里、在指尖下、像一颗沉睡的种子一样、安静的、等待的声音。
将岸把墨镜拿起来，戴回去。
黑色的镜片遮住了他的眼睛，遮住了那只深棕色的、锐利的右眼，也遮住了那只灰白色的、浑浊的左眼。
他的脸变成了一副沉默的面具。
“老大。”
“嗯。”
“如果他们在廷扎瓦滕设了埋伏呢？”
林锐看着他。
墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。
但他知道将岸在看着他。
在等他的答案。
“那我们就不进村子。
把车停在远处。
我一个人走进去。”
将岸的嘴唇动了一下。
那个动作不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。
是忠诚。
不是那种挂在嘴边的、写在报告里的、用来感动别人的忠诚。
是一种更安静的、更沉默的、从来不需要说出来的忠诚。
是知道你会去送死、所以提前在死神门口等着、准备把你从死神手里抢回来的忠诚。
是即使知道前面是死路、也要和你一起走到底的忠诚。
“我跟你一起去。”
将岸说。
林锐看着他。
看了很久。
“好。”
他说。
车子继续向南行驶。
沙漠在窗外流淌着。
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