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她的指甲还是涂着淡粉色的指甲油，在车厢的阴影里闪着微弱的光。
“你去过法国吗？”
她问。
将岸的嘴角动了一下。
不是笑容，是一种更冷的东西。
是一个人在听到一个他没想到的问题时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。
“去过。”
“巴黎？”
“巴黎。”
“索邦大学？”
“不是。
我是去工作的。”
夫人点了点头。
她把目光从将岸的脸上移开，看着窗外。
窗外的沙漠在阳光下像一片金色的、无边无际的、永远在流动的海洋。
沙丘的脊线在阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋。
车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
“我在索邦大学读了两年。
艺术史和工商管理。
双学位。”
她停顿了一下。
“我的教授说我是他见过的最聪明的学生。
他说我应该留在巴黎。
应该去卢浮宫工作。
应该去开一间画廊。
应该去做任何我想做的事情。
因为我能做好任何我想做的事情。”
她把目光从窗外收回来，看着自己的手。
她的手指在皮箱的表面上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀，像是一个人在弹一首很慢的、很悲伤的曲子。
“但我没有留在巴黎。
我回到了这里。
回到了沙漠。
回到了廷扎瓦滕。
回到了我丈夫的身边。
因为我丈夫说——‘扎拉，我需要你。
我的部落需要你。
我的族人需要你。
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