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他们走进电梯。
电梯门关了。
楼层数字在屏幕上无声地跳动。
四十七，四十六，四十五……一直跳到一。
门开了。
大堂里，那三个接待员还在微笑。
但林锐知道他们在看。
他们一直在看。
他们会告诉马克。
马克会告诉阿拉丁。
阿拉丁会知道——他们走了。
他们拿到了情报。
他们会去找布伦森。
他们会杀了他。
然后他们会回来。
回来喝酒。
林锐走出大楼。
热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。
他眯起眼睛，看着远处的天空。
天空是灰蓝色的，和海雾和沙尘混合在一起，像一块被弄脏了的、正在慢慢褪色的画布。
那个印度人司机还站在车旁边，手里还举着那块牌子。
他看到林锐出来，把牌子放下来，拉开车门。
林锐坐进车里。
将岸坐在他旁边。
夫人坐在另一侧。
车子驶出金融中心，驶上高速，向酒店驶去。
夫人看着窗外。
她的头巾没有裹上去，黑色的头发在空调的风中轻轻地飘动着。
她的眼睛看着那些被他们抛在身后的高楼大厦，看着那些在阳光下闪烁的玻璃幕墙，看着那些在高速公路上飞驰的、被太阳晒得发烫的汽车。
“瑞克。”
她说。
林锐看着她。
“你信他吗？”
林锐沉默了几秒。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
冰凉的，光滑的。
“不信。”
他说。
“但他给的信息是对的。
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