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黄色的，无边无际的，被太阳晒得发白的沙漠。
沙丘的脊线在阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋，干河谷的影子在沙地上像一道道被刀刻出来的伤口。
夫人坐在他旁边，看着窗外。
她的手放在膝盖上，手指微微张开。
她的嘴唇微微动着，说着图阿雷格语。
声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。
她在对这片沙漠说话。
在对那些沙丘说话。
在对那些干河谷说话。
在对那些她离开了几天、但好像离开了几十年的土地说话。
飞机降落了。
不是机场，是一条跑道。
一条被压平的、用碎石铺成的、在沙漠深处的跑道。
跑道的尽头停着两辆皮卡，丰田的，白色的，车身上满是沙尘。
几个穿着长袍的男人站在车旁边，手里没有枪，但腰间都有刀。
他们的脸上没有表情，眼睛在林锐和夫人之间来回移动着。
夫人推开门，走下飞机。
她没有回头。
林锐跟在她后面，把帆布包背在肩上。
热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。
太阳在头顶，白色的，刺眼的，像一只正在燃烧的眼睛。
，！
那几个穿着长袍的男人看到夫人，都跪了下来。
不是单膝下跪，是双膝下跪，额头贴地。
他们的嘴唇在快速动着，说着图阿雷格语。
林锐听不懂。
但他能看到夫人的眼睛。
那双浅棕色的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来——不是感动，是一种更原始的、更古老的东西。
“起来。”
夫人说。
法语。
那几个男人站了起来，低着头，不敢看她。
夫人走到最前面那个男人面前。
他大约四十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。
他的眼睛是深棕色的，很亮，但不敢看夫人。
他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。
“伊萨。”
夫人说。
那个男人抬起头，看着夫人。
他的眼睛里有什么东西在闪烁——不是泪光，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。
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