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她站在门口，看着阿扎姆。
阿扎姆没有抬头。
他还在看地图。
右手拿着笔，左手拿着茶杯。
他的嘴唇微微动着，念着地图上的地名——阿拉伯语，图阿雷格语，法语。
他的声音很低，很粗，像一把在沙地上拖动的铁锹。
他的头低着，脖子上的金色项链在烛光下闪着暗黄色的、油腻的光。
夫人看着他的后脑勺。
他的头发很短，能看到头皮，深褐色的，被太阳晒得很均匀，只有脖颈处有一小块颜色较浅的区域，是被衣领遮挡了太久的印记。
她看了大概三秒。
然后她走进去了。
她的步伐还是那样慢，那样轻。
靴子踩在地毯上，没有声音。
地毯很厚，被踩了无数次，踩出了一条从门口到矮桌的、被压扁了的、颜色更深的路径。
她走在那条路径上，每一步都踩在前人的脚印里。
那些脚印是阿扎姆的，是他的客人的，是他手下的，是那些在这两年里走进这顶帐篷、坐在那张矮桌旁、喝着他泡的茶、看着他画的地图的人留下的。
他们不知道有一个女人在黑暗中走着，一步一步地，沿着他们踩出来的路，走向他。
五步。
四步。
三步。
两步。
阿扎姆的头抬起来了。
不是因为她发出了声音。
她没有。
是因为烛光变了。
夫人走进了烛光和地图之间的光线路径。
她的影子投在了地图上，投在了阿扎姆正看着的那个坐标上。
阿扎姆的手停住了。
笔尖压在地图上，墨汁从笔尖渗出来，在纸上洇开一小片深蓝色的、不规则的小点。
他抬起头。
他看到夫人。
那双深棕色的眼睛在烛光下变成了黑色，像两口没有底的井。
他的瞳孔在那一瞬间放大了——不是恐惧，是一种更原始的、更本能的、像是身体在接收到了一个它无法立即处理的信息时的、短暂的空白的反应。
他的嘴微微张开了，嘴唇之间出现了一条细细的、暗红色的缝隙，像一扇被推开了一条缝的门。
他的手指从笔上松开了，笔掉在地图上，滚了两圈，停在茶杯旁边。
“扎拉。”
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