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他们杀的不是我，是红男爵。
我死了，红男爵会再找一个人继续做我所做的事。
再死，再找。
永远杀不完。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
“红男爵在哪里？”
约翰逊看着他。
“在一个人找不到的地方。
只有他自己知道。
他不在华盛顿，不在纽约，不在伦敦，不在巴黎。
他一直在非洲，一个没有地图的地方，一个没有坐标的地方，一个没有名字的地方。”
林锐看着他。
“你怎么联系他？”
约翰逊把手从领带上放下来，垂在身侧。
“我不联系他。
他联系我。
他打电话，发邮件，传口信。
用不同的号码，不同的地址，不同的人。
我不知道他下一次会用什么方式联系我。
也许今天，也许明天，也许永远不。
他不需要我了，就不会再联系我。
他会让我死在这里，死在你的手里，死在cia的办公室里，死在没有人知道的地方。
然后他再找一个替人，再坐这个位置，再替我活，替我死，替我被恨，被追杀，被杀。”
林锐看着他。
“他需要你。
因为你是他在cia的眼睛。
你死了，他就瞎了。”
约翰逊笑了。
那是一个很慢的笑容，像一朵在沙漠深处、在没有人能看到的地方、在黑暗中、在沙尘中、在干涸的土地上，慢慢地、艰难地、用尽了所有的力气，盛开的花。
“雷恩先生，他不会瞎。
因为他在cia不止我一个眼睛。
他有无数个眼睛。
布伦森是他的眼睛，汤普森是他的眼睛。
所有人都是他的眼睛。
他不需要我。
他只需要你们看着他。
看着他赢。
看着他坐在所有人的尸体上。
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