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那些声音在告诉他——你输了。
你输得彻彻底底。
输得干干净净。
输得什么都没有了。
没有钱，没有人，没有枪。
没有脸。
什么都没有。
只有这条命。
你的命，不值什么了。
他睁开眼睛。
窗外，沙漠在月光下像一片银白色的、无边无际的、永远在流动的海洋。
沙丘的脊线在月光下像一把把被磨得发亮的弯刀。
车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
前方，那个废弃的矿坑在黑暗中浮现出来。
那扇窗户还亮着，蓝白色的，冷色的，像一只正在等待他回来的、没有温度的眼睛。
林锐趴在沙丘的背风面，夜视仪的绿色视野里，那几十辆皮卡的车灯像一团团正在燃烧的火。
他看到了红男爵被反铐着推上车的全过程，看到了西迪贝站在车旁边指挥若定，看到了那几百个端着枪的士兵在月光下像一群沉默的、正在移动的黑色雕像。
，！
他趴在沙地上已经趴了将近一个小时，手肘磨破了，沙粒嵌进战术服的纤维里，硌得生疼。
但他没有动。
他的眼睛一直盯着那个方向，盯着那个被推上车的、戴着红色头罩的身影。
红男爵被推上车的时候，头罩被车门刮了一下，露出了一截下巴。
林锐看到了那一小截皮肤——黄色的，不是被太阳晒出来的那种深褐色，是那种从来没有被晒过的、藏在头罩下面的、像象牙一样的淡黄色。
他见过红男爵的脸，但这一刻他看到了那一小截下巴。
他把那个画面记在了脑子里。
将岸趴在他右边，电脑夹在腋下，墨镜推到额头上。
那只灰白色的左眼在月光下变成了一种奇怪的、半透明的颜色，像一块被磨薄了的玉石。
他的右眼眯着，看着那些皮卡一辆接一辆地调头，向西驶去。
他已经在计算了——计算车队的数量，计算每辆车的人数，计算他们的速度，计算他们回去的时间。
他的嘴唇微微动着，默念着那些数字。
车灯的光柱在沙地上扫过，像一把把被巨人挥舞着的、发光的、正在寻找猎物的剑。
他的右眼在那些光柱之间移动着，左眼始终朝着同一个方向，一动不动。
林肯趴在林锐左边，4抵在肩上，枪口指向那支正在远去的车队。
他的锅盖头在月光下闪着青灰色的光，指节泛白，青色的血管在手背上微微凸起。
他的右腿在长时间趴着之后有些僵硬，膝盖传来一阵阵钝痛。
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