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车轮碾过沙地，卷起一路沙尘。
沙尘在车灯的光柱中像一层金色的、正在流动的雾。
林肯坐进第二辆车，发动引擎。
o2小队的六个人坐进后面的几辆车。
七辆皮卡，在暮色中排成一列，向西驶去。
车灯在黑暗中像七颗在夜空中移动的、橘黄色的、像萤火虫一样的光点。
将岸坐在林锐旁边，把电脑放在膝盖上，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。
他的右眼在看着屏幕上那张地图，左眼看着那片他永远看不到的黑暗。
他的手指在触摸板上轻轻地滑动着，在计算着那条最安全的、回拉各斯的路。
夫人坐在后排，靠着车窗，闭着眼睛。
她的手指在膝盖上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀。
她的右手食指上那道伤口被她用大拇指按着，压住了，不让血再渗出来。
她没有说话，也没有睁开眼睛。
她只是坐在那里，听着引擎的声音，听着轮胎碾过沙地的声音，听着风从车窗缝隙里钻进来的声音。
那些声音在告诉她——你活着。
你还没有死。
你还可以回家。
林锐把车窗摇下来一半，让风灌进来。
风是热的，带着沙子的味道，和远处那个废弃的矿坑里传来的、微弱的、几乎听不到的铁皮被风吹动的声音。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
冰凉的，光滑的。
他没有把它拿出来，只是摸着它。
他的右手指腹在弹壳上滑过，一遍又一遍。
身后，那个废弃的矿坑在暮色中变得越来越小，越来越模糊。
那扇亮着灯的窗户在黑暗中像一颗正在慢慢变小的、银白色的、像星星一样的光点。
然后消失了。
林锐从后视镜里看了一眼。
什么都看不到了。
只有沙漠，无穷无尽的沙漠，延伸到地平线，延伸到地图的边界，延伸到所有已知坐标的尽头。
他把目光收回来，看着前方的路。
前方的路向西，向西是马里，是尼日尔，是尼日利亚，是拉各斯。
是三叉戟的总部，是安全的地方，是家。
“将岸。”
“老大。”
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