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他看了大概十秒，然后抬起头，看着林锐。
“雷恩先生，我不签合同。”
林锐看着他。
“为什么？”
小科洛尔把手伸进西装内侧的口袋里，掏出一张纸，白色的，折了两折。
他把纸展开，推到林锐面前。
纸上只有一行字，阿拉伯语，字迹潦草。
“我叔叔死了。
昨天夜里。
在自己的帐篷里。
被一把刀割断了喉咙。
没有人看到凶手，没有人听到声音，没有人知道是谁。”
林锐看着那行字，看了大概三秒。
“你杀的？”
小科洛尔看着林锐。
“不是我，我也做不出这种事。
是他自己的人。
他的人跟了他二十年，替他挡过子弹，替他杀过人，替他背过债。
他们不想再跟了，因为他老了，不敢动了。
他们想跟一个能带他们赢的人。
那个人是我。
他们杀了他，来找我。
他们把他的头放在我的桌子上。”
林锐看着小科洛尔的眼睛。
那双黑色的眼睛里没有悲伤，没有愤怒，没有任何可以被解读的线索。
只有一种空旷的、像沙漠一样的虚无。
“你收了他们？”
小科洛尔看着林锐。
“收了。
他们杀了我叔叔，我收了他们。
他们跟了我，我的人就多了。
我的人多了，我的地盘就大了。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
“你来这里，不是来签合同的。
你是来找我帮你稳住局势的。
你叔叔死了，他的人投靠了你，但还有人不服。
那些跟了他几十年的人，那些把他的命看得比自己的命还重的人，那些不会原谅你收留杀他的人——他们不会投靠你。
他们会打你。
你打不过他们，因为你的人多，但你的枪少，你的钱少，你的经验少。
你需要我。
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