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她的手里没有刀，锥子不在手上。
她转过身，看着他。
头罩遮住了她的脸，只露出一双眼睛。
那双眼睛是深棕色的，很亮。
她的手垂在身侧，手指微微张开，锥子插在腰带上，她没去拔。
她站在那里，看着他，一动不动。
林锐走进房间，菜刀垂在身侧。
两个人的距离从十步缩到五步。
她动了。
不是冲过来，是跑。
不是向他跑，是向窗户跑。
她翻过窗台，跳了出去。
林锐追到窗户旁边，探出身子往下看。
她沿着外墙的排水管滑了下去，落地时蹲了一下，然后站起来，向小区的围墙跑去，很快，很轻，像一只在黑暗中逃跑的、黑色的、不知道受了什么伤的猫。
他没有追。
他站在那里，看着她的背影消失在围墙的另一边。
他关上了窗户，拉上窗帘。
他走出次卧，走回走廊。
他看着地上的那两具尸体，看了大概两秒。
他把菜刀放在墙角，和三把刀并排放着。
他走进主卧的浴室，拧开水龙头，洗掉手上的血。
水很凉，冲在手上，像冰针一样扎。
他洗了很久，久到血从指甲缝里完全冲干净，久到手指的皮肤变得苍白起皱。
他关掉水龙头，抬起头，看着镜子里的自己。
他的脸上有血，不是他的，是那个人的。
鼻梁上的伤口渗出的血，沾在了他的手指上，又沾在了他的脸上。
他用毛巾擦掉脸上的血，把毛巾扔进洗手池里。
，！
他走出浴室，走出主卧，走到客厅。
他坐在沙发上，靠在靠垫上。
他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
冰凉的，光滑的。
他没有把它拿出来，只是摸着它。
他看着天花板，天花板是白色的，很干净，没有裂缝，没有污渍。
他看了很久，久到天花板在他眼里变成了一片空白。
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