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他站起来，把匕首收起来，放到一个他记得到但别人找不到的地方。
他把子弹放回口袋里，走回卧室，躺在床上。
他没有脱衣服，没有关灯，没有拉窗帘。
他只是躺在那里，睁着眼睛，看着天花板。
他把手伸进口袋里，摸着那颗子弹。
他的手指在弹壳上滑动着，一圈一圈的，很慢，很轻。
窗外，天快亮了。
灰白色的光从海平面渗出来，像水漫过沙滩，像沙填满脚印，像时间抹去一切痕迹。
他把手从口袋里抽出来，放在胸口。
他的心跳很慢，一下一下的。
窗外的光越来越亮，灰白色变成了淡紫色，淡紫色变成了橘红色。
太阳从海平面上升起来了，金色的，刺眼的。
他坐起来，穿上拖鞋，走进浴室。
地面已经干了，没有血迹，没有任何痕迹。
他走到洗手台前面，看着镜子里的自己。
他的脸上没有血了，但眼睛下面有很深的黑眼圈，嘴唇上有干裂的皮。
他拧开水龙头，洗了脸，刷了牙，用手指把头发往后拢了拢。
他走出浴室，走到衣柜前面，换了一件干净的衬衫，深蓝色的，没有熨过，领口有些皱。
他把衬衫塞进裤腰里，系好皮带。
他把那三把匕首从藏的地方拿出来，用一块布包好，放在一个帆布袋里。
他走到门口，穿上鞋，推开门走了出去。
走廊里没有人。
地毯上没有任何痕迹，墙壁上没有任何痕迹，那幅被擦过的画还挂在那里，画框边缘那道细小的痕迹还在。
他走过它，走到电梯门前，按下按钮，门开了。
他走进去，按了地面的按钮。
电梯门关上，开始下降。
他看着那些数字，脸上没有任何表情。
电梯门在一楼打开。
他穿过大厅，走出大楼，站在门口的台阶上。
阳光照在他脸上，金色的，刺眼的。
他把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
冰凉的，光滑的。
他没有把它们拿出来，只是摸着它们。
他走下台阶，坐进车里，发动引擎。
他把车开出停车场，驶上跨海大桥。
桥面上有很多车，在晨光中缓慢地移动着。
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