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他拿起信封，撕开封口，抽出里面的纸。
纸上只有几行字，用圆珠笔写的，字迹潦草，是法语。
他用手指点着每一行，逐字逐句地看。
他的脸上没有任何表情，但他的眼睛在移动，从左到右，从右到左，像一台正在扫描文件的机器。
他把纸放下，看着林肯。
“那三个杀手。
两男一女。
不是非洲人。
他们是欧洲人。
法国国籍。
退伍军人。
在乌克兰打过仗，在利比亚打过仗，在叙利亚打过仗。
他们的雇主是一个中间人。
中间人叫萨米尔。
黎巴嫩人。
住在贝鲁特。
维塔克不认识他，但他的线人认识。
萨米尔不是秘社的人。
他替很多人做事。
谁给钱，他就替谁找人。
他找的人，就是他给的人。
那三个人，是他给的。
但是他的客户，维塔克查不到。”
林肯看着他。
“客户是谁？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
“不知道。
维塔克查不到。
萨米尔自己也不知道，知道也不会说。
他的客户不会让他说。
他也不敢说。
说了，他会死。
不说，也许不会死。
也许。”
林肯靠在门框上，双手交叉在胸前。
“老大，如果不是米歇尔，是谁？”
林锐把纸折起来，放回信封里，把信封放在桌上。
“小科洛尔。”
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