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他们七个人，七把枪，七条命。
月光照在他们脸上，把他们的脸照成了银白色的。
他们的脸上没有任何表情，但他们的眼睛里有光——不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。
小科洛尔看着他们，看了大概三秒。
他转过身，面对着空地上那几百个人，双手叉腰，下巴微微抬起。
“这是三叉戟的人。
这是雷恩先生。
这是他的教官。
从明天起，你们跟他们学。
学他们的战术，学他们的经验，学他们怎么杀人。
学好了，你们就能打仗了。
打好了，你们就能赢。”
没有人说话。
没有人动。
几百个人站在那里，端着枪，枪口朝下。
他们看着林锐，看着将岸，看着林肯，看着o2小队的六个人。
他们的脸上没有表情，但他们的眼睛里有光。
小科洛尔转过身，看着林锐。
“雷恩先生，你的人住那栋楼。”
他指着空地东边的一栋建筑。
“里面我已经收拾好了。
床，桌子，椅子，灯。
没有空调，没有热水，没有wi-fi。
这里是沙漠，不是拉各斯。”
林锐看着他。
“够了。”
小科洛尔看着他，点了点头，转过身，向自己的住所走去。
阿卜杜拉耶跟在后面。
两个人的背影在月光下越来越小，越来越模糊，最后消失在建筑的门后面。
林锐站在那里，看着那扇关上的门。
他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
他没有把它拿出来，只是摸着它。
他转过身，向那栋东边的建筑走去。
将岸跟在后面。
林肯跟在将岸后面。
o2小队的六个人跟在林肯后面。
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建筑很旧，墙壁上有弹孔，窗户上有裂缝，门是铁皮的，上面有锈。
林锐推开门，走进去。
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