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因为你公开了。
一切都已经摆到了明面上了，他们就不能打你了。
他们只能帮你。
不帮你，就是帮西迪贝。
帮西迪贝，就是帮恐怖分子。
帮恐怖分子，就是叛国。
他们不会叛国。
他们只能帮你。”
小科洛尔把手伸进口袋里，摸到了那把银色的钥匙。
钥匙齿的轮廓隔着布料硌着指尖，冰凉的，钝钝的，像一颗被压扁了的、正在等待被使用的牙齿。
“好。
我公开。”
第二天清晨，太阳还没有升起来，灰白色的天光像一层薄薄的油膜铺在营地的上空。
小科洛尔坐在指挥部的桌子前面，面前摊着一张白纸，纸面光滑，在晨光中泛着淡淡的青色。
纸上只有几行字，是用法语写的，字迹工整，每一个字母的间距都一致，像是用尺子量过。
将岸站在他旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上，镜片上积了一层薄薄的夜露，正在被慢慢升起的温度蒸发成水汽。
林锐站在窗前，看着东方的地平线。
灰白色的光从沙丘的后面渗出来，像水漫过沙滩，像沙填满脚印，像时间抹去一切痕迹。
小科洛尔拿起笔，笔尖悬在纸面上方。
他的手腕微微抖了一下，那支笔在纸面上划出一道极细的、颤动的痕。
他深吸了一口气，在纸的底部签了名。
他的字迹很工整，签得很慢，每一笔都写得很用力，像是在刻字。
他把笔放下，把纸折好，纸角对纸角，压平了折痕，放进信封里，封上口。
胶水从信封的封舌边缘渗出来一小滴，他用拇指抹掉了，留下一个油腻的、圆润的指纹。
他把信封交给阿卜杜拉耶。
“送到加奥。
交给迪亚洛中校。
亲手交给他。
看着他打开。”
阿卜杜拉耶接过信封，信封在他掌心里轻轻响了一声纸片的声音。
他放进怀里，转身走了出去。
靴子踩在沙地上，发出细碎的声音，越来越远，越来越轻。
小科洛尔坐在椅子上，看着那扇关上的门。
他的双手放在桌面上，手指交叉，拇指互相抵着，指节处的皮肤绷得发白，甲床边缘泛着一层淡淡的青色。
他的嘴唇抿成一条线，嘴角的纹路往两边垂下去，像一座快要坍塌的拱桥。
脸上没有任何表情，但他的眼睛在动，从门框移到窗框，从窗框移到天花板上的灯线，又从灯线上移回门框。
将岸走到桌前，把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。
那只灰白色的左眼在蓝光中几乎透明，像一片被水浸过的、薄得能透光的大理石。
“信送到了。
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