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“将军，这些桶，我会派人来取。
取走，处理掉。
不会留下任何痕迹。
没有人会知道。
没有人会看到。
没有人会记得。
但你——你会记得。
你会记得你曾经离死亡那么近。
你会记得你曾经离海牙那么近。
你会记得你曾经离我那么近。”
他推开门，走了出去。
脚步声在走廊里回荡，很轻，很稳，像一个人走在一条他知道怎么走的路上。
小科洛尔站在原地，看着那扇半开的门。
日光灯的光从门缝里漏出去，在走廊的地板上铺开一条细长的、白色的、正在慢慢变暗的线。
他把手伸进口袋里，摸到了那把银色的钥匙。
他没有拿出来，只是摸着它。
他站了很久，久到日光灯的温度把空气里的寒意都驱散了，久到他的手指在钥匙的齿牙上摸出了熟悉的轮廓。
他转过身，走出房间，关上门，锁好，走上楼梯。
阳光照在他脸上，金色的，刺眼的。
他眯起眼睛，看着训练场上的那两百个人。
他们还在训练，还在奔跑，还在呼喊。
幽灵的哨声在空旷的沙漠中回荡着，很尖，很亮，像一把看不见的刀在切割着阳光。
林锐站在训练场的边缘，背对着他，看着那两百个人。
将岸站在林锐旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。
小科洛尔走过去，站在林锐旁边。
“法国人走了。”
林锐没有回头。
“他们说什么时候来取？”
小科洛尔把手从口袋里抽出来，垂在身侧。
“没说。
但他们回来。
他们说会派人来取走这些桶，处理掉，不留痕迹。”
林锐转过身，看着小科洛尔。
“他们不会来的。”
小科洛尔看着他。
“为什么？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
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