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逃犯死了，没有人记得，没有人收尸，没有人埋。
我选英雄。
留下来。
跟他们打。”
第四个是卡马拉，一个年纪更大些的军官，头发灰白，脸上的皱纹很深。
他的声音低沉，带着一种从嗓子深处挤出来的沙哑。
“将军，不能打。
打不赢的。
法国人死了六个，他们会派六百个来。
他们有飞机，有导弹，有卫星。
我们只有皮卡和ak。
我们打不过他们。
打，就是死。
不打，也许还能活。
跟他们谈。
把桶交出去，把人交出去，把地盘交出去。
我们什么都没有了，但我们还能活着。”
阿卜杜拉耶猛地转过身，看着卡马拉。
“交出去？交出去我们还有什么？地盘没了，人没了，枪没了。
我们什么都没有了。
活着有什么用？
活着看别人坐我们的位置？活着看别人拿我们的枪？活着看别人睡我们的女人？我宁愿死也不愿意那样活。”
卡马拉的嘴唇在发抖，但声音还在继续。
“你死了，谁看着你的女人？谁看着你的孩子？谁看着你的部落？
你死了，他们就什么都没有了。
活着，至少还能看。
死了，什么都看不到。”
阿卜杜拉耶没有再说话，他站在那里，双手握拳，指节泛白。
他看着小科洛尔的眼睛，嘴唇抿成一条线。
小科洛尔坐在那里，手里捏着一根沙粒，指腹搓着那粒粗糙的、比芝麻还小的石头，来回碾着，没有抬头。
他听着他们每个人说话，听着阿卜杜拉耶的愤怒，听着穆萨的冷静，听着易卜拉欣的决绝，听着卡马拉的恐惧。
他们都在等他的回答，但他没有回答。
他的手指把那粒沙搓成了更细的粉末，落在裤子上，落在地上。
林锐站在门口，门在他身后半掩着。
他从那个位置朝里面看，看着被月光和应急灯交错照亮的昏黄空间，看着那排铁桶，看着那四个沉默下来的军官，看着坐在铁桶中间的小科洛尔。
他终于走了进来，靴子踩在水泥地面上，发出两声干燥的、清脆的响声。
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