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我去巴马科。”
他转过身，向门口走去。
走了两步，停下来，回过头。
“雷恩先生，如果我回不来，那些桶怎么办？”
林锐看着他。
“我会处理。
把它们运走，处理掉，不留痕迹。
没有人知道它们曾经在那里。
没有人知道它们是谁的。
没有人知道它们去了哪里。”
小科洛尔看着他，看了大概三秒。
“好。”
他推开门，走了出去。
阳光照在他脸上，金色的，刺眼的。
他眯起眼睛，看着停在营地门口的那辆皮卡。
阿卜杜拉耶站在车旁边，手里端着ak，枪口朝下。
三个士兵站在他身后，都端着ak，都戴着深色的墨镜。
他们看到小科洛尔走过来，站直了身体，把枪背在身后。
小科洛尔走到车旁边，拉开车门，坐进副驾驶座。
他没有回头看营地，没有看那些站在空地上的士兵，没有看那排低矮的混凝土建筑，没有看那些堆在仓库角落里的、正在等待被遗忘的铁桶。
他只是看着前方。
前方的路向南，向南是加奥，是政府军，是法国人，是听证会，是监狱，是死亡。
阿卜杜拉耶坐进驾驶座，发动了引擎。
车灯亮了，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。
他把车调头，向南驶去。
后面的车跟在后面，保持着两百米的距离。
车灯在晨光中变得几乎看不见了，只有沙尘在车轮后面卷起来，像一面金色的、正在慢慢消散的旗。
林锐站在营地门口，看着那两辆车越来越小，越来越模糊，最后变成两颗土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的点。
然后消失了。
将岸走到林锐旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。
“林总，他能回来吗？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。
没有拿出来，只是摸着它们。
“能。
因为他有证据。
证据证明那些桶不是他的。
证据证明法国人不是他杀的。
他去了，把证据交给他们。
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