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他站了很久，久到太阳从头顶滑到了西边，沙丘的影子从短变长。
营地的灯亮了，橘黄色的，在暮色中像几颗漂浮着的、正在等待被点燃的星星。
他转过身，向自己的营房走去。
推开门，走进房间，坐在桌前，把子弹从口袋里掏出来，放在桌上。
铜的弹头在煤油灯的光里反射着暗淡的、没有温度的光。
他看了很久，久到灯罩里的火焰跳了一下，他的影子在墙壁上晃了一下，又恢复了静止。
他把子弹收起来，放进抽屉里，和那把银色的钥匙放在一起。
关上抽屉，站起来，走到窗前，看着窗外。
窗外，营地的灯在风中轻轻摇晃着，投下飘忽不定的光影。
训练场空无一人，只有风在沙地上游走。
那些铁桶还待在仓库里，几十个沉默的物体，在黑暗中发出低沉的、像呼吸一样的声音。
远处，南边的方向一片漆黑，什么都看不到。
只有沙漠，无穷无尽的沙漠。
小科洛尔在路上，在黑暗中，在一辆正在向南行驶的皮卡里，在去巴马科的路上。
在他前面，有三个人在替他看路。
在他后面，有更多人在替他封路。
他活着，他就在走。
他死了，路就断了。
路不能断。
断了他就回不来了。
他回不来，林锐就输了。
不能输。
林锐站在那里，看着那片黑暗，看了很久。
窗外的风还在吹着，把白天的痕迹一层一层地盖住，像在替所有人做完最后一件他们来不及做完的事情。
小科洛尔的车队离开营地的时候，天还没有完全亮透。
东边的沙丘脊线上只有一层薄薄的灰白色，像一张被反复擦写过太多次的纸，墨迹已经淡得快要看不出来。
营地门口的铁门被推开时发出刺耳的金属摩擦声，在空旷的空气中格外尖锐，像有人用指甲在铁皮上划过。
阿卜杜拉耶坐在驾驶座上，把车发动，没有开灯。
他等小科洛尔坐进副驾驶座之后，才把车挂上挡，缓缓驶出大门。
第二辆车跟在后面，隔着大约两百米，车身在晨光中像一团正在融化的黑影。
营地逐渐在沙尘中远去，从轮廓变成一个小点，从一个小点变成地平线上一道细微的褶皱。
没有人说话。
阿卜杜拉耶双手握着方向盘，手背上的血管微微凸起，他没有看后视镜，也没有看小科洛尔，只是看着前方的路。
路面开始变窄，从能容纳两辆皮卡并行的宽度变成只能勉强通过一辆车的宽度。
路面两侧的沙子开始变软，轮胎碾过时发出一种沉闷的沙沙声，像有人在用一把大刷子缓慢地扫过一块宽大的布料。
小科洛尔把手伸进外套内袋里，摸到了一个硬邦邦的东西。
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