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最后，约瑟夫终于放弃，转而去看曲目单。
他顿时眼前一亮：“哟，接下来是维瓦尔第的《四季》！
音乐会上的常青树！”
活力过剩的家伙马上不计前嫌地捅了捅小建筑师，“安东尼奥，你喜欢里面哪个部分？我最喜欢冬！
特别有激情，就像是上战场一样铿锵有力。”
“嘘，要开始了！”
旁边有人制止道。
“啊？”
安东尼奥心不在焉，耳朵里回放了一下刚才的问话。
……那么，春？
和煦的春风吹过，十几把小提琴一起奏起长弓，仿佛百花盛开，风笛声绕过潺潺的溪流。
priavera。
四个抑扬顿挫的音节，舌尖与唇瓣有节奏地碰撞。
这个从发音到内涵都美不胜收的词，仿佛吹起一阵风，卷起记忆深处的玫瑰花瓣。
玫瑰花瓣从窗外飞进来，被他攥入手心。
那是一年前的春天，她坐在桌前，对着厚厚的稿纸写计算公式。
而他站在她身后，看着看着就情不自禁俯下身去，“你这里算错了。”
那一瞬间，他们离得很近。
或许是他的错觉，她身上有一种很淡很淡的清香。
不是贵族女人喜爱的那种浓郁香水，倒让他不由得想象，面前的少女刚刚从玫瑰丛中穿花拂叶而来。
刚下过一场雨，嫩绿的树叶上挂着水珠。
点点滴滴地落在窗沿之上，好像顽皮的小孩叮叮当当敲响埃拉钢琴的象牙键盘。
透明的阳光从窗外探进来，她的黑发洒上了融化的金子般细碎的光点，精致的鬓发下露出白净小巧的脖颈。
他一低头，缱绻的微风吹乱了她后颈窝新生的碎发，就像是吹乱雏鸟的绒毛。
鬼使神差的，安东尼奥忍不住滚了滚喉结。
他立马下意识看了看旁边。
没有人注意到他。
所有人都沉浸在美妙的音乐之中。
可他坐在黑暗中，整个人都僵住了。
不知过了多久，演出大厅里忽然卷起一阵喧嚣的漩涡：“这是首演的曲子吗？”
“是首演！
是萨拉萨蒂自己作的曲子！”
“各位，”
额头上已挂了淡淡汗珠的小提琴家接过旁边人递来的手帕，优雅地擦去额上的晶莹，“这首曲子我本来才写了一个初稿，打算再修改修改才搬上舞台演出的。”
“但我来到巴塞罗那的之后，发现了一个人。
这让我改变了想法，决定提前让这首曲子来到世界上。”
众人都好奇地安静了下来，全场鸦雀无声，只有萨拉萨蒂极富磁性的低沉声音。
“1859年离开西班牙时，我从未想到，等我再回到这里，一切已是物是人非。
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