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我认得这东西。
那是他女儿的遗物，是他当年从敌人苦无上取回的最后一点骨血的痕迹。
那晚，他曾坐在火盆前看着铃铛烧成灰烬，从那之后，他从不再提“家人”
这个词。
可现在，他却死死地攥着它，像是到了最后，仍旧没舍得放下。
我张了张嘴，却发现连一丝气音都吐不出来。
我的视线越来越模糊，仿佛火光穿透了时间，带我回到冲锋队的那些年。
他曾是冲锋队的队长，三十岁的老兵，活得太久，死得太沉。
他笑着叫我“天音”
，在所有人都叫我“喂”
的地方。
他说我是他“唯一想记住名字的人”
。
我本以为他不会死。
不是因为他强，而是因为他早就把命看得太贱、贱到连死神都忘了取他。
可他还是死了……
他死在一个无名的位置，被留在营地边角，没人替他立碑，没人替他记功，甚至没人来收他的尸体。
我跪坐下来，看着他粗糙的手指仍紧紧攥着那枚断裂的铃铛，眼泪却早在不知不觉间，打湿了眼睫。
我以为我已经流不出泪了。
可原来不是流干了，是怕一哭，就再也站不起来了。
他安静地躺着，像是在说，“终于不用再活下去了。”
我不记得自己坐了多久，只记得有人从旁经过时压低了声音：“那是冲锋队的……宇智波律？怎么没人来收敛他？”
我低声答：“我来。”
没有谁再说话。
我替他理好衣襟，取下他手中的铃铛，洗净血迹，再放回他胸口。
然后独自挖了一个浅坑，用手指将泥土一把把覆上。
每一把土，像是刮在自己心头。
埋到一半，我想起他曾对我说的那句话。
“你小子可别死了啊，哈哈哈——”
他叫我别死了……
可这一次，是他先死了。
我却连送别时的笑，都笑不出来。
我独自坐在他的坟前，泥土沾满指尖，身上还带着战场的烟尘，耳边回荡着须佐与木遁碰撞时那种令人发麻的声响。
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