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巷口的樱花树又开了，粉白的花瓣落在青石板上，像谁不小心打翻了糖罐。
我蹲下身捡了一片，夹进那本磨破边的笔记本——这是父亲去世前送我的十六岁生日礼物，扉页上他用钢笔写着“愿你看遍花开，仍懂风的温柔”
。
如今指尖划过纸页间浅淡的折痕，忽然想起二十年前那个追着花瓣跑的自己，那时总以为失去的人会像春天一样回来，却不知道有些告别，是岁月里悄悄合上的书页。
母亲总说我性子倔，像父亲当年藏起咳血的手帕，偏要在深秋的夜里给我织围巾。
那条藏蓝色的毛线围巾如今还躺在衣柜最上层，毛线间缠着几根银白的发丝——是母亲去年住院时我替她剪短的，她说长头发麻烦，其实我知道，她是怕化疗后头发掉光了，我看了难过。
此刻阳光从纱窗漏进来，在围巾上织出细密的光网，我忽然想起十七岁那年的冬夜，父亲把这条刚织了一半的围巾绕在我脖子上，自己却穿着单薄的衬衫咳得直不起腰，说“秋秋戴起来真好看，等爸病好了，带你去看海”
。
后来海没看成，父亲的病房里倒是摆满了我从花店偷摘的迎春花枝，他说那嫩黄的花瓣像我的笑脸，能把冬天都暖化。
真正懂得“失去”
两个字的重量，是在父亲走后的那个春天。
我抱着他的笔记本坐在樱花树下，翻到最后一页，发现他用铅笔歪歪扭扭写着“对不起，没等到秋秋学会自己系围巾”
。
眼泪滴在纸页上，把“围巾”
两个字晕成模糊的墨团，就像那年他咳血时滴在围巾上的红点，我曾以为那是不小心沾到的颜料，直到后来在医院走廊听见医生说“肺癌晚期”
，才知道有些谎言，是大人藏在糖纸里的残酷温柔。
那天我把围巾塞进衣柜最底层，发誓再也不碰，却在多年后的某个清晨，看见母亲戴着它站在厨房煮粥，蒸汽模糊了她的脸，却清晰了她鬓角新添的白发——原来失去一个人，不是永远不见，而是你忽然在另一个人身上，看见他留下的全部温柔。
大学毕业那年，我在火车站弄丢了阿宁。
这个从小和我穿一条裤子长大的姑娘，抱着行李箱说“秋秋，等我在上海站稳脚跟，就接你去看外滩的夜景”
。
她塞给我一个铁皮盒子，里面装着我们从初中开始收集的车票：第一次一起去春游的公交票、偷偷溜进电影院的半价学生票、高考后去邻市看海的长途汽车票。
铁皮盒上贴着她歪歪扭扭的字“永远不分开”
，可后来我们在拥挤的人群里走散，她的电话再也打不通，就像那些车票上的日期，永远停在了二零一五年的夏天。
我曾在深夜里翻遍整个城市的旧物市场，想买一个一模一样的铁皮盒，却发现有些东西的珍贵，从来不是因为它本身，而是因为盒子里装着两个人在蝉鸣里晃荡的青春——她会在我痛经时跑三条街买热奶茶，会在我被男生欺负时举着扫帚追出两条街，会在我父亲去世时抱着我哭到天亮，说“秋秋别怕，我就是你的家人”
。
后来我在一家旧书店遇见了阿明。
他蹲在书架前整理绘本，指尖划过《小王子》的封面，忽然抬头对我笑：“你看，狐狸说‘驯养就是建立联系’，所以我们遇见的每个人，都是被时光驯养的玫瑰。”
他说话时眼睛里有细碎的光，像父亲笔记本里夹着的那颗五角星玻璃珠，那是我小时候在巷口捡的，总以为是天上掉下来的星星。
阿明会在每个周末陪我去菜市场，看我蹲在摊位前挑最新鲜的小油菜，说“你挑菜的样子像在选礼物”
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