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铃声循环两遍，戛然而止。
“你……头发长长了。”
花印沙哑说道，扔掉了树枝，将右手背到身后，不安地揉捏着指腹，同时左手指指自己后脑勺。
很久未曾搭配手势说话，他有些不适应，动作尴尬地停在耳畔。
对了，耳朵！
吸吸鼻子上前一步，他仰头关切问道：“你耳朵好了吗？晚楠把你治好了吗？你听得见吗，还是在看嘴型？”
男人的声音却冰冷如刀，凛冽出鞘。
“站住。”
这把嗓子亦愈发沉稳，也许不带调笑和温柔的声线，就该如此冷漠，只是以前从来没有机会听到而已。
祠堂里有些躁动，是扭打、拍击的声响，像什么人被按到地上，捂住嘴，奋力挣扎，花印不禁往门后瞥了眼，就这极短的一瞬，便被凌霄囊括眼中。
他岿然不动地守着门，头也不回，拉严圆形门栓，任何奇怪的动静就消失在一墙之隔。
怎么办。
赌，赌他不会伤害自己，花印下定决心又走了几步。
叫我站住我就站住？当初我让你滚回来，你怎么就当看不见呢。
有那么几年，花印真的以为凌霄死了，于是打电话给电信公司咨询号码注销的问题，客服说需提供身份证和死亡证明。
“没有死亡证明。”
花印平静地说，“我给这个号码充了这么多年花费，不能提供流水给我吗，我想知道有没有别人也在充。”
客服温温柔柔，公事公办：“您不是机主本人，没有这个权限，除非您能证明机主已经死亡，且您是机主的直系亲属，或持有他生前的代理协议，我们可以将号码过户到您的名下。”
挂断电话，花印反手给评价打了‘不满意’。
生前？
我说他死了就算了，你凭什么说，你算哪根葱。
花印目不转睛地盯着凌霄，向他靠近，越来越能闻到他身上的洗衣粉香，跟新马泰旅馆的床单味儿一模一样，工业香精。
“谁给我打电话了，你要不要看看。”
花印如引诱般说，“掰一下侧边那个键。”
只要点亮屏幕，凌霄就能看到屏保照片。
北京西站门前的他自己。
刚出狱的贴头皮寸头，尚不满十八周岁，高出周围人一大截，一点不像个南方人。
大包小包全挂在手臂上，跟个挑山工似的，拍照时人太多，挤得他很烦，被花印抓拍到个崎岖的表情。
老款塞班诺基亚，像素130，传到智能机上糊成火柴棍，花印找人做了修复，再重新裁适合大屏的尺寸，结果跟凌霄本人差十万八千里远。
更不可能像现在的他。
但花印不信，看到这张照片，凌霄还能没事人一样严辞令色地对待自己。
他的盘算不可谓不周全，然而唯一估错的，是面前站着的人，已不再是那个对他言听计从的凌霄。
挪到还剩一米远，凌霄终于有所反应，他皱起眉头，极其不耐烦地将手机往外一扔！
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